Was dir blüht

Du wolltest leuchtend durch den Tag. 
Jetzt hältst du erstmal still.
Und wartest nicht.
Wo war noch gleich die Mitte?

Du wünschst dir eine Herde wilder Tiere,
die dich adoptiert
und hütet,
ohne jegliches Kalkül.

So etwas gibt's nicht!
Nein?

Erinnerst du den Raum,
den einzigen, der dir gehört,
dir ganz allein?
Es ist der hinter deinen Lidern,
dort blüht dir,
was du willst. 

Was ich tue und lasse

Was ich tue und was ich lasse.
Warum ich Anfänge und Enden nur auf  volle Stunden lege, höchstens auf halbe, allerhöchstens auf viertel.
Wie ich mich an detaillierten Listen aufrichte, innerlich.
Wie ich die Dinge um mich herum in Reihenfolgen und Ordnungen bringe. Schrankinhalte, die Wäsche auf der Leine, Bücher im Regal und in Stapeln.
Wie ich mir das trotzdem in einigen Winkeln herrschende Chaos erkläre.
Was ich mir versage und verwehre. Zum Beispiel den Zugriff auf Quellen, über Jahre angelegt, reich und sprudelnd. Leuchtend. Aber irgendwann als Blendung, als inneres Gefängnis erkannt.
Wie ich dem zu entwachsen versuche seit mehr als zwanzig Jahren.
Worin ich mich übe, und wie ich mich darin behaupte, mir meine Lernfelder selbst auszusuchen. Zum Beispiel Liebe und Versöhnung und Alleinsein und über mich selbst hinauszuwachsen.
Wie ich so manche Unverständnisäußerung an mir abprallen lasse und auch den Rat, ich solle nicht alles so nah an mich heranlassen.

Filme gegen die Kälte

Ich guck jetzt Filme gegen die Kälte! Aber keine Südseeinselromantiktriefschmonzetten, sondern welche, die in viel kälteren Gegenden als der unseren spielen, gleichzeitig aber voller menschlicher Wärme stecken und zum Teil ziemlich schräg sind (vor allem "The Big White", der in den Kritiken nicht besonders gut weg kam, den ich aber liebe, weil er nicht nur skurril und böse ist, sondern vor allem von Menschen erzählt, die sich umeinander kümmern. Außerdem stammen einige der Songs im Film von den Eels, einer Indie-Band, die ich sehr gerne höre.) 
Es sind keine neuen Filme, vielleicht kennt Ihr sie schon alle. Egal. Here they are:

Snowcake 

Lars und die Frauen

Schiffsmeldungen

 

The Big White

(Hierzu ließ sich leider kein Trailer rüberkopieren, man kann aber ein paar Versionen auf YouTube finden, in mäßiger Qualität.)

Von Handtüchern und einem Pop-up-Bilderbuch (Traum)

Ich träumte von dir in der vergangenen Nacht. Du spaziertest nackt und völlig ungeniert durch ein seltsam kühles, verschachteltes Haus, in das man uns zur Überbrückung einer Wartezeit gesteckt hatte. Wir waren auf der Suche nach Handtüchern, brauchten dringend eine Dusche, unsere Kleider waren von oben bis unten mit Schlamm besudelt. Ich wäre nicht auf die Idee gekommen, mich auszuziehen, und dann auch noch bis auf die Haut, bevor ich etwas gefunden hätte, womit ich mich bedecken konnte. 
Getrennt waren wir durch verschiedene Räume geirrt, hatten Schränke aufgerissen und Schubladen herausgezogen und nichts gefunden außer einer gewaltigen Spritze mit einer purpurn leuchtenden dicken Flüssigkeit darin und einem Pop-up-Bilderbuch. Dieses betrachteten wir nun. Öffnete man es, senkten sich von innen her lauter kleine Vorhänge herab, einer vor den anderen, bis sich der letzte schloss, zwischen die Seitenkanten des vorderen und hinteren Buchdeckels gespannt. Wir lachten wie Kinder. Ich fühlte mein Herz höher schlagen und vermutete dieselbe Reaktion bei dir. 
Wir blickten uns an, tauschten ein stummes 'Sollen wir?' und öffneten dann einvernehmlich den ersten Vorhang, indem wir seine Hälften zur Seite schoben. Dahinter erschien der nächste Vorhang, und immer so weiter, bis wir in der Mitte des Buches angelangt waren und die letzten winzigen Bahnen teilten. Ein senkrechter Spalt bot sich unseren Blicken dar, eine schmale, dunkle Vertiefung. Beide hatten wir augenblicklich den Impuls, hineinzugreifen. 
Deine rechte Handfläche an meine linke gepresst, tauchten wir erst vorsichtig mit den Fingern, dann bis zum Handgelenk, schließlich bis zu den Ellbogen ab in eine warme Tiefe, die sich, sobald der enge Einlass passiert war, zu einem Raum dehnte, an dessen Begrenzung wir auch dann noch nicht heranreichten, als wir bereits bis zu den Schultern eingetaucht waren. Erneut tauschten wir einen Einverständnis suchenden Blick und zogen gemeinsam unsere Arme wieder hervor. Sie waren äußerlich unverändert. 
Als wir da so voreinander standen, du nackt, ich immer noch in meinen schmutzigen Kleidern, stieg plötzlich die Frage in mir auf, ob sich, legte ich auch nur ein einziges meiner Kleidungsstücke ab, deine Aufmerksamkeit von diesem seltsamen Bilderbuch ab- und mir zuwenden würde. Und welche Folgen das für unsere seit langem von unseren Besitzern Hütern geplante Zukunft haben könnte. Und ob es überhaupt rechtmäßig war, dass diese anderen uns besaßen, in Besitz genommen hatten hüteten. Und welcher Anstrengung es wohl bedürfte, diesem Zustand zu entfliehen, in eine Selbstbestimmtheit. Noch nie hatte ich mir auch nur ansatzweise solche Fragen gestellt.
Unsere Blicke lagen ineinander, doch du warst mit deinen Gedanken ganz woanders unterwegs, das sah ich dir an, bewegtest dich trotz des gerade Erlebten in den vorgegebenen Bahnen. Ich wollte es wagen und begann, meine Jacke aufzuknöpfen. Ein winziges Aufleuchten in deinen Augen, da klingelte es an der Tür. Der Postbote. Er brachte ein Paket Handtücher.

Zeit für eine Wiederholung

Zeit für ein stilles Wort
ein stummes
ein leises
ein zartes
so eins wie -

aber genau so eins
genau dieses 
sagte ich ja schonmal, hier:
So ein Wort
 
- aber weil es immer noch stimmt
auch heute
und so zu mir gehört
für eine ungewisse Zeitspanne
vielleicht auch bis zum Schluss
weil es meins ist
und hinaus will
wiederholt werden will
so oft es zutrifft
heute noch einmal:

wie ein pochendes Vogelherz
so ein Wort

Nächtliche Besucher

Seit ein paar Nächten erhält sie wieder Besuch von den Nagetieren. Mühelos erklimmen die ihr Bett, kriechen unter ihre Decke, belagern ihr Kopfkissen. Richten glänzende Knopfaugenpaare auf ihr Gesicht, bis sie die Augen öffnet zum gegenseitigen Anstarren. Immer senkt sie als erste die Lider, nach minutenwährender Ewigkeit, kapituliert und lässt sich in einsames Entsetzen fallen.
Am Morgen wankt sie ins Bad und versorgt die Bisswunden, das nervenzerreißende Fiepen noch im Ohr.
Wird Zeit, dass ... dass ich endlich ... WAS DENN?
Mit der Stirn den Spiegel zu durchstoßen, hinabzusteigen in das dunkle Reich, die Verbindungen zu kappen.
IRGENDWO DA DRIN MUSST DU DOCH SEIN!
Nie käme sie auf die Idee, sich im Licht zu suchen. Nicht mit dieser empfindlichen Haut.

Immer noch // Ohne mich

Bei denen mit den Stilbruchoutfits steht sie
in ein zu enges Kleid gepresst,
das zehnte oder hundertste,
das sie dem Schrank entriss.
Nichts passt.
Entwirf dir doch was Eigenes!
Ach, wär'n da nicht die Muster,
gestochen scharf und immer noch
ganz tief in ihrem Kopf,
in ihrem ganzen Leib,
die dunklen Nähte,
Schnittmuster ihres Geists,
ein Spinnennetz.
Die Schere her! Die große
mit den breiten Klingen,
in Nabelhöhe angesetzt,
ein Kreuz zu schneiden
tief ins Fleisch,
das andre Kreuz 
mitsamt dem schwarzen Garn
herauszuziehn,
dann eine grobe Naht,
Erinnerung,
denn lieber Narbenwuchs
und drunter Leere
als unversehrte Haut,
das Innere jedoch
fremdgewebt.

Der Schmerz, der Schmerz!

Und später sieht man sie entleert.
Und frei.
Sieht sie in Ketten (Was, in Ketten?!):
Glaube, Liebe, Hoffnung,
diese drei.
Vergaß sie die?
Die hat sie selbst und neu geschmiedet,
hat sie aus freien Stücken angelegt,
um sich zu halten
unter all den Bravo!-Rufern,
die ihre Selbstbefreiung feiern
und die mit Klebefäden
- so gutgemeinten! - 
nach ihr werfen,
sie in das große weite Netz
der Stilbruchfreiheit
einzuweben.

Es wiederholt sich, denkt sie,
aber ohne mich.

Selbstverständnis (aus: "Der Maler und das Mädchen" von Margriet de Moor)

Wir befinden uns in Rembrandts Atelier in Leiden. Er hat keinen Geringeren als den Sekretär des Prinzen zu Besuch. Ein Ankauf oder ein Auftrag liegt in der Luft. Der Sekretär steigert sich bei der Betrachtung eines von Rembrandts Gemälden in eine feurige Begeisterung hinein, in ein überschwengliches Lob. Der Abschnitt endet wie folgt:

Der Sekretär des Prinzen, leicht geniert, weil vor lauter Entzücken seine Lider begonnen haben zu zittern, schlägt den Blick nieder und tritt zur Seite. "Ja, also ... Bravo ...!"
Als sie sich wieder ansehen, sagt der Maler höflich: "Ich danke Ihnen."
Doch auf seinem Gesicht ist zu lesen: "Na bitte."

aus: Der Maler und das Mädchen von Margriet de Moor 

*

Margriet de Moor gehört zu meinen Lieblingsautorinnen, seit ich vor vielen Jahren ihren ersten Roman Erst grau dann weiß dann blau gelesen habe. Sämtliche ihrer Romane sind perfekte Kompositionen, durchaus auch im musikalischen Sinn. Ihre Erzählweise ist eine besondere, ganz und gar von sich selbst absehende. Und so, wie sie bei sich selbst auf eine Nabelschau verzichtet, tut sie das auch bei ihren Figuren, wahrt deren Integrität, gibt sie nicht preis. Damit stellt sie sich auf wohltuende Weise gegen eine Gesellschaft, die nach Entblößung und nach Entäußerung des Privaten giert.

Der oben zitierte Ausschnitt illustriert darüberhinaus, dass de Moor die Kunst beherrscht, in feinen, unmissverständlichen Andeutungen zu sprechen. Sie muss kein weiteres Wort verlieren über das Selbstverständnis Rembrandts als das eines großen Künstlers. Tut sie auch nicht. Das auf seinem Gesicht zu lesende "Na bitte." drückt deutlich aus, was sie ihm zuschreibt (und wofür sie bei ihren Recherchen, vielleicht auch schon während des Kunstgeschichtestudiums Belege gefunden hat): Ein genaues Wissen um die eigene Fähigkeit, auch das Herausragende an ihr; und ein Wissen um die Bedeutung des eigenen Werks. Wie schön!
Das hat, so meine ich, nichts mit Eitelkeit zu tun, sowieso ist diese ja nicht das direkte Gegenstück zu falscher Bescheidenheit. Nein, es handelt sich meines Erachtens schlichtweg um eine realistische Selbsteinschätzung aufgrund der Beherrschung der Materie, der objektiven Betrachtung des Ergebnisses und - aber nicht zwingend - des Vergleichs. Ob dann aus diesem Selbstverständnis heraus vielleicht Stolz, Eitelkeit, pure Freude, Dankbarkeit oder was auch immer erwachsen, steht erst auf dem nächsten oder übernächsten Blatt.

*

Nachtrag vom 21.03.2013: Es lohnt sich, den Kommentarthread zu diesem in meinen eigenen Augen eher mäßigen Artikel zu lesen!