Nur. Wir. Zwei.

Brauchen. Nur. Uns. 
Schließen wir alle anderen aus. Raus mit der Welt. Hier drinnen nur wir zwei. 
Für immer: Ich. Dich. Und du. Mich.

So dachten wir damals. 
Und sagten es. Laut. Bis wir es glaubten. 
Schrieben es auf. Tausendfach. Bis wir es glaubten. 
Bis. Unsere Seelen. Es glaubten.
Nur. Wir. Zwei.

Bis wir einander ertappten. Bei den Vorhängen. Wie wir sie zur Seite schoben. Wie wir hinausspähten. Zu den anderen. Denen im Freien. Im Hellen.
Wir da in unserer dunklen Vertrautheit. 
Hautheit. Einheit. Zuzweitheit. Ent-. 
Wir. 

Wussten nichts mehr von Türen. (Türen?)
Hinter denen wir verblassten.
Vor denen Licht leckte.

 (Nils Frahm: Sol)

Leerstelle (über noch so kleine Relevanzen)

- Was tust du?
- Ich versuche ein Leben ohne Geräusch.
- Warum?
- Ich will nicht stören.
- Merkst du denn nicht das Stolpern um dich her?
- Jetzt, da du es sagst.
- Es hat mit dir zu tun.
- Das verstehe ich nicht.
- Du fehlst.
- Aber keiner weiß doch um mich.
- Das ist das Schlimme. Sie suchen und wissen nicht, wonach.
- Sie sind viele, sie könnten einander halten.
- Das tun sie, und dennoch bleibt da diese leere Stelle.
- Die könnte ich niemals füllen.
- Sie ist nicht so groß, wie sie von außen wirkt.
- Auch ich bin viel kleiner, als ich von außen wirke.
- Ihr seid füreinander gemacht.
- Wie kann ich wissen, ob das wahr ist?
- Hast du es jemals probiert?
- Nein, meine Furcht ist zu groß.
- Du bist nur ungeübt.
- Mir scheint, ich müsste Unglaubliches leisten.
- Es geht um nichts als den ersten Schritt.
- Darauf würden weitere folgen.
- Der erste ist der schwerste.
- Und wenn ich falle?
- Das gehört dazu.
- Und trotzdem rätst du mir dazu?
- Da werden Hände sein, die wirst du nie mehr missen wollen.

(Klingt plausibel. Und irgendwie schön.
Oder nicht?
So könnte es nach dem Gespräch weitergehen: 
Die (scheinbar) unsichere Person wird sich ein Herz fassen und einen ersten Schritt tun in die leere Stelle hinein. Es gibt unzählige Möglichkeiten, wie sich dies auswirken kann, unsere Fantasie reicht nicht, um alle zu erfassen. Verzichten wir also auf weiteres Spekulieren.
Es könnte aber auch Folgendes geschehen: 
Die (scheinbar) sichere Person wird ins Grübeln geraten. Sie wird sich vor Augen führen, dass eine leere Stelle auch ihr Gutes haben kann. Dass es manchmal notwendig ist, zu stolpern. Dass da also nicht Nichts ist, sondern eine Besonderheit, die womöglich von ganz eigenem Belang ist.
Betrachten wir das Gespräch als unbeendet und die lehrende Person als eine, die in gleichem Maße von der belehrten lernt, und die vermeintlich leere Stelle als eine mit Möglichkeiten zum Weiterdenken gefüllte.)

Wenn du mich wieder lieben willst

Kleines notwendiges Vorwort:
Es folgt ein Gedicht, das ich seit Wochen in meinem Entwurfordner habe und immer mal wieder hervorhole, um es zu überarbeiten, das ich dann aber doch jedesmal wieder so lasse, wie es ist, weil es in meinen Augen, denen tief in mir drin, so wie es da steht, genau richtig ist, genau ausdrückt, was ich ausdrücken will, genau die Melodie hat, die ich haben will. Was ließ mich dennoch solange zögern vor seiner Veröffentlichung, die mich auch jetzt noch Überwindung kostet, aber erst gestern schrieb ich ja von der Tapferkeit des Schreibens ... Ich habe da so meine Ideen, woran es liegen könnte, manche scheinen offensichtlich, aber ich will sie hier nicht äußern. Das Gedicht soll jetzt freigelassen werden ohne schützenden Rahmen, ohne wärmendes Erklärungskleid. Niemand muss es gut finden, aber ich muss dazu stehen. (Ach du meine Güte, so viele Worte um ein einfaches Gedicht. Aber sie beschreiben ehrlich meinen Zustand und gehören deshalb, ausnahmsweise, dazu.)

*

Lass mich's wissen,

lass mich's wissen, Lieber,

wenn du mich wieder lieben willst,

wenn du vielleicht der andern -

nicht der einen andern

und nicht der irgend andern,

nein -

wenn du der andern Welt,

der andern Dinge

müde bist

und überdrüssig,

wenn du vielleicht

ein Kissen suchst

mit einem Duft,

der dir vertraut,

in dem du träumen kannst,

in dem du ohne Furcht

die Augen schließen

und auch wieder öffnen kannst,

vielleicht,

wenn ich des Wartens

und des Hoffens

noch nicht müde bin

und überdrüssig,

leg ich 

mein Kissen neben deins

und rücke nah an dich heran,
vielleicht
wird es dann wieder wie -
ja wie?, wie früher?,
nein -
wird es dann wieder gut,
nur anders, neu,
ein zärtlicher Versuch,
vielleicht,

wenn du mich wieder lieben willst,

dann lass mich's wissen, Lieber,

lass mich's wissen.

Tapfer weiter

Still weiterschreiben. Unbeirrt. Weder dagegen noch dafür. Zum Meer hin. In welches nicht nur der Mainstream mündet. (Der aber auch.) Wir sterben einmal, und dann? Anschließend noch einen allerletzten Satz schreiben zu können, der dann endlich ein volkommener wäre ...
Was wissen wir denn schon, solange wir nicht wenigstens einmal gestorben sind?

Ich verliere mich an Himmelsrichtungen, reiße meine Aufmerksamkeit in Schnipsel, verstreue diese hierhin und dorthin und blicke ihnen nur selten länger nach. Wollte ich sie wieder einsammeln, ich wäre über den Rest meines Lebens hinaus beschäftigt.
(Aber stimmt das denn? Beschäftigen mich nicht einige Dinge schon mein Leben lang? Und sind es vielleicht deren überall verteilte Spuren, denen ich mich mäandernd zuwende, dabei aber eins bleibend und mir treu?)

Die bunten Kleider ablegen. Die Nacktheit nach innen stülpen und dort mit ihr Zwiesprache halten, in einem leisen, warmen Ton. Bedächtig. Dabei an kein Ende denken.

Liebe Deinen Kopf! Lerne, solange Du kannst! Wachse hoch hinaus! Nicht über die anderen, nein, über Dich selbst. Wie konntest Du nur jemals (aus freien Stücken (?)) aufs Denken verzichten?!

Wie alles nur ein Tasten ist, eine Annäherung. Wie alles immer nur vorläufig und dilettantisch ist. Wie das aber auch gut so ist, würden wir doch sonst gar nicht mehr loskommen vom Spiegel. Ertrinken würden wir darin.

...

Ich hefte mir einfach mal ein Eigenschaftswort an: tapfer. Wer schreibt, immer weiter schreibt, ist tapfer. Und wer liest auch. *

* 

* Nachdem ich dies in die Tastatur getippt habe, fällt mir ein, dass ich etwas Sinngemäßes gestern früh beim Bücherblogger las. Er zitiert aus "Die Nöte des wahren Polizisten" von Roberto Bolaño. Diese Textstelle hat mich berührt, vor allem das mit der Tapferkeit, welche die wichtigste Lektion der Literatur sei, sowohl für den Schreibenden als auch für den Lesenden. Das schlägt sich hier in meinen Gedanken unbeabsichtigt nieder.

Fast

Fast wären wir davongesegelt, einfach so, angetrieben vom Wind.
Fast wären wir in eine andere Zeit geboren worden.
Fast wären wir glücklich gewesen, aber das fanden wir zuviel verlangt.
Fast wären wir vernünftig geworden und hätten uns beschieden mit alldem.
Fast wären wir verunglückt, als wir einmal hoch hinaus wollten.
Fast wären wir über uns hinausgewachsen, hätten wir nicht die Höhe gescheut.
Fast wären wir unseren Häuten und unseren Schatten entschlüpft, fast.

Fast hätten wir aufgegeben, da erblickten wir tief in uns ein Glimmen.
Fast hätten wir uns vor Freude verschluckt.
Fast hätten wir übersehen, dass es immer mindestens eine weitere Möglichkeit gibt.
Fast hätten wir abgestritten, dass man querfeldein laufen kann.
Fast hätten wir vergessen, die Nabelschnur zu durchtrennen.
Fast hätten wir nichts Neues mehr probiert.
Fast hätten wir geglaubt, dass nichts misslingen darf.

Ausflug

Heute wird der Koffer gepackt, morgen fliege ich aus (mit dem Zug). Vier Tage die Tochter in Hamburg besuchen. Vermutlich werden mehr als vier Tage draus, denn eine neue Kältefront ist vorhergesagt, die mit Minustemperaturen und Schnee von Skandinavien zu uns herüberziehen soll. Wir werden eingeschneit werden, der Zugverkehr wird lahmgelegt sein, nichts wird mehr gehen auf den Straßen. Wir werden uns notgedrungen in warme Decken gehüllt vor der Heizung aneinanderkuscheln, heiße Schokolade trinken und uns Geschichten erzählen. Aus unseren seit knapp einem halben Jahr räumlich getrennt verlaufenden Leben und aus unserer Fantasie. Erst wenn wir satt sind, wird es draußen tauen, der Koffer wieder gepackt, die Rückreise angetreten werden. Vermutlich. Vielleicht kommt es auch anders. Wir werden sehen. Jedenfalls FREUE ICH MICH! Sehr, sehr, sehr.
Und das Internet packe ich nicht mit ein, das muss zuhause bleiben und vier Tage lang ohne mich auskommen.

Raum

Das in Streifen geschnittene Licht. 
Wenn sie die Augen zusammenkniff, flossen die Leuchtflächen ineinander und bildeten eine einzige milchig strahlende Fläche. Wie ein vom Mond beschienener Teich. Kopfüber tauchte sie hinein und - brach sich sämtliche Knochen. Wie hatte sie Tiefe vermuten können in der Welt hinter den Stäben?
Im Gipsbett blieb ihr nichts anderes als die Gegenrichtung einzuschlagen Dort gab es kein Licht, aber auch kein Ende. Sie heftete den Anfang eines Fadens an die Innenseite der Gipshaut und ließ sich hinab. Es war ein nachwachsender Faden, sie würde sich nicht verloren gehen. Ganz schön weit, dachte sie, und meinte damit nicht den Weg, den sie vor sich hatte, sondern den Raum. 
Aus welchem Material der Faden gemacht ist? Oh, das lässt sich unmöglich feststellen. Es könnte sich um alles handeln - Zeit vielleicht - und um nichts. Es könnte ein Murmeln sein aus unendlich vielen Geschichten. So etwas in der Art.
Da ist ein Hall, wenn wir nach ihr rufen. Und ein Sog. Wir fassen uns an den Händen und zählen bis zehn. Dann springen wir.

Denkräume (Loses Blatt #56)

Denkräume betreten, ohne vorher anzuklopfen.