Diffus

Was ihr da angetragen wird - vom Leben, vom unbeschriebenen Blatt, vom unaufgeräumten Schrank - was ihr da angetragen wird, sie nimmt es hin und stapelt es hinter Rändern, die ihre Kontur tragen. Zuletzt bleibt kein Platz mehr für Luft, dann schließt sie erleichtert die Augen und vergeht. Vergeht? Komisches Ende, denkt sie und blickt misstrauisch auf die Tastatur. Die abgenutzten und die kaum benutzten Tasten. Die Zwischenräume, in denen die Geheimnisse stecken und die noch unerfundenen Zeichen. Sie rüttelt an etwas, das nicht da ist und das sie sich sehnlich herbeiwünscht. Hätte es einen Namen, sie würde ihn rufen. Den Hall ihrer Stimme schickt sie aus, er bleibt kleben an der Gewohnheit und den Gitterstäben der Zeit. Wohin mit dem Text ohne Textur? Wenn sie wenigstens wüsste, wo genau Drinnen ist und wo Draußen beginnt. Sie nähme sofort die Verzweiflung heraus, diese Luxusempfindung im warmen, hellen Zimmer mit den Kissen, den Pflanzen, dem Kaffeearoma und nicht zuletzt dem Fenster, das einen Blick auf ein krisenfreies Gebiet gewährt, dessen Wahrnehmung lediglich von ihrer eigenen Diffusität bedroht ist.