Blütenblätter

Die Einladung

2012-02-16T08:50:00.001+01:00

Ich habe eine Einladung erhalten:

Du schreibst über mich.

Besuchst Du mich mal?

Nächste Woche?

Darauf telefonierten wir:

Ich komme gerne.

Bring Deine Wörter mit.

Werden sie Dich nicht stören?

Wird meine Stille Dich stören?

Ein wenig fürchte ich mich vor ihr.

Sie wird Deine Wörter auffangen.

Wirst Du zu mir sprechen?

Wirst Du mir zuhören?

Wir werden uns sehen. Nächste Woche.

Sand

2012-02-14T14:48:00.000+01:00

Meine Schwester und ich waren drei und fünf Jahre alt, als wir einmal einen Nachmittag allein zuhause verbringen mussten, ausgestattet mit Spielsachen, Papier und Buntstiften und der Ermahnung, im Haus zu bleiben, was bedeutete, dass wir nicht draußen im Garten und im Sandkasten spielen konnten, worauf uns nichts anderes übrig blieb, als den Sand mit unseren Eimerchen aus der Kiste ins Kinderzimmer zu transportieren - was ein mühsames, aber lohnendes und lustiges Unterfangen war -, ihn dort auf den Teppich zu häufen, Wasser hinzuzufügen und zahllose kleine Kuchen zu backen, die wir auf dem Wohnzimmertisch anrichteten, voller Vorfreude auf die Rückkehr unserer Eltern und deren garantierten Stolz auf ihre selbstständigen, einfallsreichen und gehorsamen Töchter, die sich darüberhinaus weder gezankt noch geprügelt hatten, was während unserer Kindheit eine absolute Seltenheit darstellte.

(Noch mehr S-Wörter gibt's im Zeitnetz.)

Weit

2012-02-14T08:20:00.000+01:00

Ist ein weiter Weg ein langer oder ein breiter Weg?

Der Betrachter (2)

2012-02-13T09:47:00.020+01:00

Wenn er aus Fluss und Gras auftauchte, hatte er für einen Augenblick freien Zugang zu der am Ufer wurzelnden Weide. Er trat dicht an sie heran, und sie schichtete mit ihren Blätterfingern holziggrünrauschende Abdrücke in seine Sinne. Dann entrollte sich erneut das Banner zwischen ihnen mit dem Aufdruck: Die Weiden (salix) sind eine Pflanzengattung aus der Familie der Weidengewächse (saliceae).
Er erinnerte sich an die Zeit, als seine Mutter abends an seinem Bett gesessen hatte, bei weit geöffneten Fenstern und Türen, und mit sanfter Stimme Einladungen ausgesprochen hatte. Nach und nach wurde dann sein Zimmer bevölkert von Tieren mit gelben Augen und glänzendem Fell, wilden Tieren, die durch dichte Wälder streiften und Beute machten, die nachts unter freiem Himmel schliefen, nachdem sie Zwiesprache gehalten hatten mit einem runden silbernen Mond, die morgens am Teich aus ihrem Spiegelbild tranken, die das Rudel mieden und Freundschaft mit denen schlossen, die ebenso einsam waren wie sie. Mit ihm verbündeten sie sich und nahmen ihn mit auf ihre Streifzüge, bis er erschöpft in bildlose Tiefen sank, ein heimatloser Vagabund.
Und es gab die Zeit danach, die Zeit des zweifelhaften Geschenks, als man ihn in der Schule mit den Buchstaben bekannt gemacht hatte. Er war neugierig gewesen, und sie näherten sich ihm mit einnehmender Höflichkeit. Er lernte, sie zu Wörtern zu verknüpfen und die Dinge zu sehen, von denen sie erzählten. Er begann, die Sätze zu lieben und war nicht mehr auf die Einladungen seiner Mutter angewiesen. Statt im Garten oder am Fluss, traf man ihn immer häufiger in einer Ecke des Hauses an, über ein Buch gebeugt, mit dem Finger unter den Zeilen in fremde Länder reisend und die Ozeane befahrend. Er tauchte und ritt und flog, und am Abend fiel er erschöpft wie früher in den Schlaf, nur seine Haut blieb hungrig.
Immer häufiger geschah es nun, dass aus den Mündern der Erwachsenen keine Einladungen mehr fielen, denen die Geladenen prompt folgten, sondern dass Buchstaben von ihren Lippen purzelten, die zierliche oder gewaltige Zusammenfügungen bildeten, je nach Sprecher. Wo ihn früher ein Hund angesprungen hatte, wurde dieser nun von einer Kette aus einem 'H', einem 'u', einem 'n' und einem 'd' zurückgehalten, und ein emporwachsender Stamm wurde von einem 'B', einem 'a', einem 'u' und einem 'm' umringt.
Neben diesen Buchstabenreihen mit ihrer eingegossenen Bedeutung gab es aber auch andere, lose aufgefädelte, die scheinbar heute dies und morgen jenes bedeuten konnten. 'Du', 'mein lieber Sohn', 'immer' und 'ja' waren solche, ebenso 'ein hübscher Junge' und 'so ein kluges Kind'. Kaum hatte er sich an ihnen gewärmt, traten sie plötzlich in Gemeinschaft mit einem Steinauge oder einem Porzellanmund auf, und er musste sie aus ihrem weichen Bezug herausnehmen und auf mehrere offene Ablagen verteilen.
Die notwendig gewordene Schärfung seiner Augen und Ohren ließ ihn bald wahrnehmen, wie schlecht manches Buchstabenkleid saß, in das sich die Besucher seiner Mutter hüllten und - für ihn unbegreiflich - wie sich auch seine Mutter immer dann, wenn Besuch kam, zu enge oder zu weite Kleider überstreifte, die zudem entweder farblos oder aber mit einem schreienden Muster versehen waren.
Immer häufiger verließ er das Haus und die Wörter, die es beherbergte und suchte Zuflucht am Fluss.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Lassen wir ihn ausruhen, die Geschichte geht weiter. Ob sie unseren Ahnungen folgt? Stellen wir uns in den Wind und warten ab.

Ach-Alphabet

2012-02-09T12:02:00.002+01:00

Ach Beute!
"Christliche" Demagogen entern
furchtsame Gemüter.
"Heilige" indulcijubilieren jenseits,
keusch lüstern marodierend.
Nemesis!? -
Opfer priesterlicher Quacksalberei.
Reuiger "Sünder" Tinte
unterschreibt Vaterunser.
Wunde(r)(n)? -
Xenokratie. Yellow-Press.
Zapfenstreich.

Pampelmuse

2012-02-08T18:57:00.001+01:00

Der Duft einer Grapefruit erinnert mich an die Zeit, als sie noch Pampelmuse hieß und zum täglichen Frühstück meiner Großmutter gehörte, neben Pumpernickel und frisch gebrühtem Bohnenkaffee, dessen Aroma mich aus dem Ehebett lockte, in dem ich in der Besucherritze geschlafen hatte, eingemummelt in meinen Schlafsack, mit dem ich in die Küche hüpfte, wo Großvater mir durch die vom Schlaf zersausten Haare wuschelte, mich auf einen Stuhl hob, ein Frühstücksbrettchen und ein Messer vor mich hinlegte, die er mit dem Brotkorb, der Butter, Honig und selbstgemachter Marmelade umringte, und mir warmen Kakao in den Becher schenkte, über dessen Rand später mein Blick der Großmutter folgte, wie sie die geblümte Wachstuchtischdecke mit einer Hand in die andere leer fegte, dann die Balkontür öffnete, hinaustrat und die Brotkrumen über die Brüstung in den Hof warf, in dessen Mitte sich bereits die Spatzen versammelt hatten, in Erwartung der Fütterung und um mit ihrem Gezwitscher die Komposition des Morgens nach einem Tag und einer Nacht bei meinen Großeltern vollkommen zu machen.

(Inspiriert wurde ich, wie schon beim Azur, von der Weberin und ihrem Alphabet, von dem heute das P an der Reihe war.)

Der Betrachter (1)

2012-02-04T17:45:00.004+01:00

Er war ein Betrachter, seit er denken konnte, vermutlich sogar von Geburt an. Sein Inneres beherbergte unbearbeitete Bilder einer vorbewussten Zeit, in denen er manchmal blätterte. Fern aller Sprache verankerten sie ihn in einer Unmittelbarkeit, die ihm mit dem Erwerb der Lesefähigkeit Stück für Stück abhanden gekommen war.
Er betrachtete die Dinge und die um sie herum drapierten Wörter, die einen Zugang schaffen sollten, allzu häufig aber Barrieren darstellten. Ebenso betrachtete er die Menschen und die Wörter, die sie auf den Tisch legten, "offen auf den Tisch legen" nannten sie es, und er verstand es nicht, denn die Wörter türmten sich zu Bildern, ihren Schöpfern entfernt ähnlich, jedoch nie mehr als das. Sie sollten beschreiben, was man bei einfacher Betrachtung doch mit bloßem Auge erkennen konnte.
Er hatte erlebt, dass Besucher seine Mutter fragten, warum er so still sei, und wie sie anfangs mit einem Gesicht voller Liebesglanz darauf erwiderte "Er ist ein Betrachter". Eines Tages dann sprach sie diese Worte zum wiederholten Mal, und ihr Mund formte eine Schale aus Stolz, aber in ihren Augen lagen Steine, und der Satz passte nicht mehr zu ihrem Gesicht. Sie schien es selbst zu bemerken, denn bald änderte sie ihre Antwort in "Er ist ein Zurückhalter", und die Steine verschwanden aus ihren Augen, aber der frühere Glanz kehrte nicht zurück.
Er überlegte, dass er vielleicht selbst einmal Wörter auf den Tisch legen sollte und tat dies, als das nächste Mal Besucher kamen. Die Wörter kamen ihm mickrig vor und passten nicht zu ihm, eigentlich war es gut, dass er sie aus sich herausgenommen hatte. Die Besucher beugten sich staunend darüber, klatschten in die Hände und kniffen ihn augenzwinkernd in die Wangen. Er war nicht sicher, ob er wiederholt solche Reaktionen hervorrufen wollte. Seine entfernt stehende Mutter war zu einem bewegungslosen Bild geworden, für einen Moment nur, aber es jagte ihm einen gehörigen Schrecken ein. Etwas lief verkehrt, und es hatte mit ihm zu tun.
Fortan lag er des Nachts häufig wach und dachte über sich nach, darüber, ob alles mit ihm seine Richtigkeit hatte. Die Wörter waren abgelegt, das ließ sich nicht mehr rückgängig machen, er hatte im Laufe der Zeit noch weitere dazu gelegt. Keins von ihnen glänzte, keins schien ihm in irgendeiner Weise zu entsprechen. Er legte ganze Sätze zwischen sich und sein Selbst. Die Besucher rückten näher und nannten es "vertraut werden", sie schmiegten sich in seine Worte und glaubten, ihr Duft entströme seinem Wesen.
Wann immer man ihm gestattete, das Haus zu verlassen, schlug er den Weg zum Fluss ein. Seinen Körper der Länge nach in die Wiese gepresst, die Nase ins Gras und eine Hand in den Strom getaucht, gelang es ihm, die Wörter beiseite zu schieben, und ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Setzen wir uns ein Stück entfernt auf einen Stein und lassen ihm die Zeit, die er braucht, um von selbst wieder aufzutauchen und uns weiter an seiner Geschichte teilhaben zu lassen.

Etwas

2012-02-02T15:31:00.000+01:00

Sie wussten nicht weiter
etwas hatte sich
zwischen sie geschoben
eine Taubheit
eine Dämpfung des Lichts
übermüdete Haut
etwas hatte sie
in Hälften zurückgebrochen
mit klaffenden Rändern
und der Unfähigkeit
zu Güte
ihre Hände wollten
noch einmal verbinden
doch etwas tauchte sie
in Stolz
die Versuche waren
aufgebraucht
sprach etwas in ihnen
kurz vor dem Ziel
ließen sie sich vom Ende
überwältigen

Oben

2012-01-30T23:31:00.000+01:00

"Du kletterst auf Bäume? Warum weiß ich nichts davon?"
"Weil ich es nicht tue, um besser gesehen zu werden, sondern um besser zu sehen."

Sylvia Plath: Words

2012-01-29T18:44:00.001+01:00

Axes

After whose stroke the wood rings,

And the echoes!

Echoes travelling

Off from the centre like horses.

The sap

Wells like tears, like the

Water striving

To re-establish its mirror

Over the rock

That drops and turns,

A white skull,

Eaten by weedy greens.

Years later I

Encounter them on the road –

Words dry and riderless,

The indefatigable hoof-taps.

While

From the bottom of the pool, fixed stars

Govern a life.

aus: Englische und amerikanische Dichtung, Zweisprachige Ausgabe, dtv 2001

Die Öffentlichkeit vs. Das Offene

2012-01-27T16:33:00.001+01:00

oder: Das Netz ist nicht das Meer.

Ich könnte diesen Gedanken jetzt ausführen. Ausführen wie spazieren führen. Aber er sträubt sich, und das ist möglicherweise Teil seines Charakters. Er zieht an der Leine, die ich daraufhin erst bemerke und vorsichtig löse, in der Hoffnung, dass er mir verbunden bleibt.
Vielleicht setzt er sich, oder prescht davon, oder führt sich selbst spazieren, auf einem ausgetretenen Pfad bis ihn ein Licht lockt, oder etwas Dunkles, oder ein Geräusch, oder ... Vielleicht beginnt er zu tanzen, vielleicht vervielfältigt er sich, oder verdünnisiert sich, oder sucht die Begegnung, oder ... Vielleicht nimmt er mich an der Hand, vielleicht flüstert er mir etwas, vielleicht tut er etwas ganz und gar Unvermutetes. Vielleicht trägt er mich.
Möglicherweise löse gar nicht ich die Leine, sondern er.
Möglicherweise ist er, leinenlos, bereits eine Konsequenz aus sich selbst.
...

Neunzehnter Geburtstag (2)

2012-01-26T10:10:00.002+01:00

Neunzehn Kerzen auf dem Schokoladenkuchen, neunzehn Rosen in der Vase, eine Karte mit "Wo Du auch bist, was Du auch tust, wir haben Dich lieb." Unausgepackte Geschenke (weil es auch am Geburtstag schnellschnell gehen musste, um noch pünktlich zur Schule zu kommen), in der Küche die Zutaten fürs Lieblingsessen, in der Luft (oder im Augenwinkel?) ein Glitzern, im Herzen Freude und Wehmut.
Dieses wunderbare großgewordene Kind, das bald sein Abi in der Tasche hat und sich so so sehr auf seine Zukunft freut, die erträumte, erplante, nun fast greifbare. Und mein Mantra: "England ist nicht weit. England ist nicht weit. England ist nicht weit." (Doch, ist es, und mir ist zum Heulen, aber jetzt ist zum Glück die Badewanne voll.)

Unbesitz

2012-01-26T00:17:00.000+01:00

Wie wenig uns das, was wir haben, gehört, und wie sehr es sich dennoch uns überlässt.

Azur

2012-01-23T22:58:00.005+01:00

Da drehen sie sich, eingemeißelt in ihre Abläufe. Zwischen dichten Brauen schnappen ihre Hirne nach Luft. Kommen sie vor einem Fenster zum Stehen, stürzen sich ihre Blicke hinaus, ins Azur. Dann schwappt das Meer in ihren Brand, dass es zischt und dampft. Bis sie in die Hände klatschen und die Ähnlichkeit eines Lachens durch die Gänge holpern lassen.
Es ist kompliziert, hören wir sie stündlich sagen. Den Konjunktiv vermeiden sie, das wäre ja ... da könnte doch ... Trotzdem sind sie gegen alle Eventualitäten versichert. Nur nicht gegen das Azur vor den Fenstern. Und ihre Blicke lassen sich nicht halten. Und der Brand in ihnen schreit nach Meer.
Des Nachts liegen sie lange wach in ihren Sälen und schicken ihre Augen zum Spazierengehen an die Decke. Da erlauben sie sich was. Da ereignet sich was. Da geschieht ein Aneinander und ein Ineinander. Da ...
Im letzten Augenblick stopfen sie die Finger in die Ohren, denn ihre Seufzer, die ertragen sie nicht. Und die fernwehen Füße wickeln sie fest in ihre Bettdecken, denn da war und wird kein Strand. Nie.
Dann schlafen sie und können sich nicht länger halten gegen die Farbe ihrer Träume, die immer dieselbe ist, und in die sich die ganze Welt stürzt und sie mittendrin.

Sorry!

2012-01-19T17:05:00.002+01:00

Da fertigst du extra einen Rahmen für das Bild, das du dir von mir gemacht hast, und dann passe ich nicht hinein. So sorry.

Und die Weberin hat mal ein Gedicht dazu geschrieben: ...
(Danke für den Link!)

Ich zürne anders

2012-01-19T11:09:00.002+01:00

Was mich verstummen macht

machtmich noch längst nicht klein

ichwachse innen und in das hinein

dasaus den Wipfeln lacht

Von diesen fallen wortgewandte Hiebe

gerechtenZornes gegen Unbelehrbarkeit

ichzürne anders: übe mich in Liebe

in Ernst, in Toleranz undHeiterkeit

(...)

2012-01-17T23:55:00.000+01:00

Du
mach mal das Licht aus
setz dich her zu
oder
leg deine Hände
nein
weißt du
ach, vergiss es
komm mal her
erinnerst du
lass mich dir
herrje
wollen wir nicht
ich hätte da
ich würde
hm
ich wär so gerne ohne Worte
jetzt
...
...
(ja, genau so)

Platz

2012-01-16T22:42:00.003+01:00

In meinem Alleine ist mehr Platz für dich als in deinem Zusammen für mich.

"Die Zeitung von gestern ist alt, der Tweet von vor einer Stunde noch älter."

2012-01-14T16:11:00.000+01:00

Stefan Weidner im Börsenblatt zur Bedeutung von Literatur für den Arabischen Frühling.

(Ein bedenkenswerter Beitrag, von dem mir lediglich der Schlusssatz missfällt; besteht doch keine Notwendigkeit, "langsame" und "schnelle" Medien um ihre Bedeutung konkurrieren zu lassen, statt sie neben- und miteinander zu nutzen.)

Begrenzung

2012-01-12T12:15:00.001+01:00

Inmitten der Begrenzung kauernd
das Fernglas stets zur Hand
um hin und wieder
einen Blick zu werfen
auf den Zaun
und das bis dorthin Mögliche

Poetry is ...

2012-01-11T08:09:00.002+01:00

... a jar containing something that knows you.

Nicht mehr und nicht weniger

2012-01-10T07:53:00.000+01:00

Will tun, was ich kann, und finde das 'nicht mehr' schwerer als das 'nicht weniger'.

Wartest du

2012-01-09T22:50:00.000+01:00

Vor deiner Tür

gehtdie Zeit

aufund ab

Hinterdeiner Tür

wartestdu

dasssie klopft

Erwach ich ins Dunkel

2012-01-05T07:28:00.004+01:00

Erwach ich ins Dunkel

stürmt der Morgen ums Haus
schau ich nicht aus dem Fenster

liegt davor was ich will

warten Steppe und Ozean
scharrt mein Pferd mit den Hufen
zieht mein Boot an der Leine

tanzt drinnen mein Herz

holt mein Kopf einen alten Roman hervor

entblättert und schafft mir den Tag

Mal ehrlich:

2012-01-03T16:34:00.002+01:00

Manchmal schreibst du, als hättest du dich bereits komplett herausgeschält aus sämtlichen Häuten, als wärest du im Kern angekommen und wüsstest nun Bescheid und könntest endlich ein Ist präsentieren statt des schier endlosen Werdens. Dann plötzlich sieht dich einer an, sieht dich richtig an, und du bemerkst, dass da doch noch Haut ist, nackte, durchscheinende, empfindliche Haut, die sich nicht so leicht abstreifen lässt, die noch gepflegt werden will und gestreichelt, die dich noch einhüllen und wärmen will, die dir Freund ist, weil sie Teil ist und mit dir wächst. Du lässt deinen Blick den Weg entlang schweifen, vorwärts und rückwärts, und ahnst, dass es vielleicht so bleiben wird, das Werden geht weiter, und vielleicht macht es ja gar keinen Unterschied, denn mal ehrlich: Willst du wirklich zu einem Abschluss kommen?

Zwei Vorsätze:

2012-01-01T20:34:00.000+01:00

Mutiger!
Weiter!!

(Nichts daran ist abstrakt.)

Innerung

2011-12-28T16:01:00.008+01:00

Freund bleib in deiner Haut

du wirst nicht erfahren wie

und was ich gelebt habe und

lebe wenn wir nicht beieinander

waren und sind nicht immer
wirst du es erfahren und nicht
alles glaub mir: du wirst es
lassen müssen dein Bohren in
meinen Gründen und wirst es
ganz bei mir lassen müssen
dieses Erfahrene Erlebte das
mich stark macht weil es meins
ist ausschließlich meins wisse:
ich äußere mich nicht nur
ich innere mich auch

Haben oder Sein

2011-12-26T08:35:00.000+01:00

"Ich will das nicht."
"Haben oder sein?"

Langsamzeit

2011-12-25T12:39:00.000+01:00

Aus deinem eiligen Atem
nimmt sich die Zeit heraus
schlägt einen anderen Weg ein
den langsamen
du wirst sie einholen
wenn du einmal wieder
bei Sinnen bist
dein Zurücklehnen
wird sie mit einem Anhalten
der Uhren erwidern
für einen unbegrenzten
Augenblick Raum

Melusine Barby: Anetanoo, Belweta, Chrisonomi!

2011-12-16T18:33:00.000+01:00

oder: Wer keine Worte hat, der macht sich welche!

(Vielen Dank, beste Melusine, für diesen Heidenspaß mitten im Advent!)

Das noch nicht fertig ist

2011-12-15T14:39:00.001+01:00

In der Rundung zweier Klammern
birgt sie ein Stückchen (was, verrät sie nicht)
und setzt ans Ende jedes Satzes
keinen Punkt, ein Komma (!),
(sie weiß etwas, das noch nicht fertig ist
und das sie deshalb liebt
und das sie lose halten will wie einen Vogel
kurz vorm Flug)
Was alle wissen: dass sie atmet,
kaum mehr ist's, das sie selber weiß
und wissen will (?) (und manchmal flunkert sie)
und dass sie übt und lernt
(und stolz drauf ist)
und dass sie Angst hat (dass sie Angst hat)
und dass sie liebt (

Ich meine

2011-12-12T08:57:00.002+01:00

Ich meine, was ich sage. Und was ich nicht sage, meine ich auch.

Was im Winter würde

2011-12-09T10:15:00.042+01:00

Einmal würde einer sein Versprechen halten. Er würde sich Winter nennen und eine Bank mitbringen. Auf diese Bank würde sie sich setzen, still sein und warten. Schnee würde fallen und sich auf ihre Schultern legen wie ein Arm, und sie würde weich werden, zum ersten Mal weich werden unter der Berührung eines Arms und es zum ersten Mal aushalten, weil er ihr nicht die Haut verbrennen würde wie dieser andere Arm, und sie würde sich nicht beugen, zum ersten Mal nicht beugen unter dem Gewicht eines Arms, sondern sich hineinschmiegen, weil er sie nicht erdrücken würde wie dieser andere Arm. Sie würde die Augen schließen und bleiben. Bleiben würde sie unter diesem Arm, der sich um ihre Schultern legen würde wie frisch gefallener Schnee. Sie würde seine Wärme spüren und seine Sanftheit, und sie würde auf dieser Bank sitzen bleiben und still sein im Arm des einen, der sich Winter nennen und sein Versprechen halten würde.

Aber Eva gefiele es so besser:

Einmal hielte einer sein Versprechen. Sein Name wäre Winter, und er brächte eine Bank. Auf diese Bank setzte sie sich, hielte still und wartete. Schnee fiele und legte sich auf ihre Schultern wie ein Arm, und sie würde weich, zum ersten Mal weich unter der Berührung eines Arms und hielte es zum ersten Mal aus, weil er ihr nicht die Haut verbrennte wie dieser andere Arm, und sie beugte sich nicht, zum ersten Mal beugte sie sich nicht unter dem Gewicht eines Arms, sondern schmiegte sich hinein, weil er sie nicht erdrückte wie dieser andere Arm. Sie schlösse die Augen und bliebe. Bliebe unter diesem Arm, der sich um ihre Schultern legte wie frisch gefallener Schnee. Sie spürte seine Wärme und seine Sanftheit, und sie bliebe auf dieser Bank sitzen und hielte still im Arm des einen, dessen Name Winter wäre und der sein Versprechen hielte.

*grübel*

Sebastian van Roehlek: der himmel voller schweigen

2011-12-07T22:54:00.003+01:00

momentan passiert viel. es gäbe genug stoff zum schweigen.

dann überlegt man, ob schweigen ein gut ist oder ein übel.

schweigen ist nicht das gegenteil von sprechen. und reden nicht die antwort darauf: weder aufs eine noch aufs andere. das gelungene schweigen kennt keine wörter. braucht sie nicht. wörter entziehen dich nur aus deiner beziehung zur welt. sprache macht dich gebrechlich und lässt dich glauben, du seist auf sie angewiesen und du bist es auch. wie der hund auf dich angewiesen ist, weil ihm das wolfsein nichts mehr sagt.

und eigentlich bist du nur sprache. bist jedes komma im hals, im kopf. dein leib ist kein ausrufezeichen. er ist dein doppelpunkt. mit ihm hältst du wort. dein ewiger konkurrent. mit ihm buhlst du zwischen verlangen und du. er sehnt sich danach von anderen gelesen zu werden. ein objekt wird ausgewertet. du aber willst nur subjekt sein. unterworfener. du kannst dich nicht hingeben. die sprache verbietet es dir.

und es bleibt die sprache, die dir einfällt, dich zu rechtfertigen. für dein du zu sein. das ist du und du ist ein virus. sag ich. ‘ich’ ist ein virus. aufgeladen mit nichts als sprache. mit nichts als rechtfertigung. ‘ich’ darf nicht ‘du’ sein. muss verschieden sein. wir teilen uns

die dieselben begriffe, sie sollen uns voneinander fernhalten. darf ich dich lesen?

darf ich mich schreiben?

schreiben ist mein ewiger kampf gegen die eigene wahrnehmung.

kein schweigen fällt mir ein. nur das wort. nur das wort ‘schweigen’. es zwingt mich, das schweigen als gegenpart zu verstehen. da komm ich nicht raus. da bleib ich wohnhaft.

da löst sich das wort nicht von ab.

Sebastian van Roehlek, 7.Dezember 2011
(Herzlichen Dank für's Ausleihen!)

Staunen

2011-12-05T09:13:00.000+01:00

Zum Schutz vor Überraschungen geben wir allem einen Namen, stopfen die Dinge in Wörter, versehen sie mit handlichen Griffen.
'Eine Rose ist eine Rose ist eine Rose' sagen wir, aber versteht jeder diesen Satz gleich, und würde eine Rose dem zustimmen? Müssten wir sie nicht eigentlich, wenn wir es wirklich so meinten, aus dieser Buchstabenkombination herausschälen?
Ein Buch ist ein Garten, in gewisser Weise, eine kultivierte Anregung der Fantasie. Wie sähe das Äquivalent zu Wildnis aus? Es müsste ja ohne Beschneidung auskommen.
Ist das unverfälschte Echo auf eine sinnliche Wahrnehmung nicht vielmehr sprachloses Staunen, sich ergreifen lassen, ohne beherrschen zu wollen? Aber wie kann ich dieses Staunen teilen, ohne es zu verkleinern? Und wie finden wir uns, wenn nicht in Sprache? Es müsste eine Sprache sein, die wuchern darf und über die Ufer treten, die abstrakt und ungebändigt sich ständig weiter und damit genauer macht, die sich ergreifen lässt von der Welt, statt diese in den Griff kriegen zu wollen.
Nichts gegen wissenschaftliche Abhandlungen und sowieso überhaupt gar nichts gegen Neugier und Wissensdurst. Ich wünschte mir nur, dass sie selbstverständlicher Hand in Hand gingen mit Ehrfurcht vor den Dingen und dem Einlassen auf eine Art Zwiesprache mit der Welt um uns herum, wie sie in Bildern, gemalten wie geschriebenen wie musizierten wie gespielten, ihren Ausdruck finden kann.

"Hier, riech mal! Hier, fühl mal! Weißt du, was das ist?"
"Ich finde keine Worte."
"Es ist eine Rose!"
"Oh, und ich dachte, es sei ein Wunder."

Wunschzettel

2011-11-30T17:42:00.001+01:00

- ein freundlicher Spiegel
- eine Taschenwolke
- eine Rose, die meinen Namen trägt
- ein günstiger Wind
- ein Boot
- ein eigener Ort
- Zeit, meine Lieblingsbücher ein zweites, drittes, viertes Mal zu lesen
- die Sprache eines Tieres verstehen
- Freundschaft mit mir selbst
- jemand, der es liebt, mit mir Scrabble zu spielen
- ein Gedicht nur für mich
-
-

Was steht auf Deinem Wunschzettel?

Vertraut

2011-11-26T14:26:00.000+01:00

Wie vertraut sie sich sind. Er singt im Duett mit dem Küchenradio. Sie zieht den Bauch nicht mehr ein. Vorm Fenster halten Vögel inne, mitten im Flug. Blätter winken, bevor sie sich niederlassen. Wolken formieren sich zu Ratefiguren. Die Sonne hält sich zurück. Seht, wie sehr sie wohnen!
Aufgerissener Asphalt und Nagetiere, eingetrocknetes Blut, Erde unter den Fingernägeln, Dornen im Haar und Verwüstung im Blick; Überreste eines Sommers, den sie gerne übersprungen hätten.
Sie öffnet das Fenster, scheucht mit den Krähen die Erinnerung fort. Er legt das Messer zur Seite und nimmt ihre Hand. Gemeinsam wissen sie um etwas Dunkles. Sie schließen die Augen und legen die Münder aufeinander. Aus ihren Lungen steigt Licht.

Was Nam June Paik sagt

2011-11-25T11:55:00.004+01:00

„There is no rewind button for life.“

und:

„When too perfect, lieber Gott böse.“

Nam June Paik

Übermut

2011-11-19T14:44:00.000+01:00

Manchmal
wenn die Kettenhunde schlafen
folgt sie dem Pflasterweg zum Tor hinaus
und tritt - voll Übermut -
auf jede Fuge

Warum ich lese

2011-11-17T17:50:00.002+01:00

Ich ahne ungefähr, warum ich schreibe, aber ich weiß genau, warum ich lese.
Wegen Texten wie beispielsweise "Fern Hill" von Dylan Thomas, den ich mir schon unzählige Male laut vorgelesen habe - es muss laut sein, denn der Klang spielt eine wesentliche Rolle, und aus demselben Grund muss es in der Originalsprache sein - und den ich wegen seiner Bilder liebe, die verschwenderisch in die Zeilen gehängt sind wie in eine weitläufige Galerie.
Mich berührt, nein mich packt die Schönheit der verwendeten Wörter und Sätze, ich lande in Grün und Gold, in Sonne und Wind, reite, schlafe, fliege.
Das Lesen dieses und anderer Gedichte von Dylan Thomas (und anderen, ähnlichen) macht mich auf eine Weise furchtlos, die sich schwer erklären lässt. Ich vermute, es hat damit zu tun, dass seine Sprache eine Verbindung schlägt zwischen innerem Erleben und äußerer Welt, damit eine Trennung aufhebt und stattdessen Zugehörigkeit und Aufgehobenheit schafft.
Im Übrigen ist "Fern Hill" einer der Texte, die mich so komplett zufriedenstellen, dass ich nach dem Lesen noch nicht einmal denke 'So möchte ich auch schreiben können'. Das will etwas heißen.

Dylan Thomas: Fern Hill (poetry reading)

2011-11-17T17:16:00.000+01:00

Als ich jung war und leicht unter den Apfelzweigen
Um das schwingende Haus und fröhlich grün wie das Gras,
Sternennacht über dem dunklen Grund,
Ließ rufend aufgehen mich die Zeit
Golden in brausenden Tagen ihrer Augen,
Und geehrt bei den Karren war Fürst ich der Apfelstädte
Und außerzeiten verfügte ich Gänseblümchen und Gerste
In die Schleppe von Bäumen und Blättern
Auf Strömen windabgeworfenen Lichts.

Und als ich grün und sorgenlos war, berühmt bei den Scheunen
Auf dem frohen Hof und sang wie die Farm mir Zuhause war,
In der Sonne, die jung nur ein einziges Mal ist,
Ließ die Zeit mir Spiel und mein Sein,
Golden im Vermögen ihres Erbarmens
Und grün und golden war ich Jäger und Hirte, die Kälber
Sangen zu meinem Horn, auf den Hügeln kläfften Füchse klar und kalt,
Und verhalten erklang der Sabbat
In den Kieseln der heiligen Flüsse.

Die ganze Sonne lang wars Laufen, wars lieblich, die Heu-
Felder hoch wie das Haus, die Weisen aus den Kaminen, es war Luft
Und Spielen, lieblich und feucht
Und Feuer so grün wie Gras.
Und nächtens unter den simplen Sternen,
Da ich zu Schlafe ritt, trugen die Eulen die Farm davon,
Den ganzen Mond hörte ich, gesegnet unter den Ställen, Schwalben
Mit den Heuschobern fliegen, und die Pferde
Ins Dunkel blitzen.

Und dann zu erwachen, und die Farm, wie ein Wanderer weiß
Vor Tau, wieder zurück, den Hahn auf der Schulter: Es war alles
Glanz, war Adam und Magd,
Der Himmel fand wieder zusammen,
Und der Sonne erwuchs ihr Rund an jenem Tag.
So wohl muß es gewesen sein nach der Geburt der schlichten Helle
Am ersten wirbel-webenden ort, der Auslaß zauberbefangener Pferde
Aus dem Wiehern des grünen Stalls
Auf die lobpreisenden Weiden.

Und unter Fasanen und Füchsen geehrt beim glänzenden Haus
Unter den frisch gemachten Wolken und herzensfroh wie der lange Tag,
In der neu und immer neu geborenen Sonne
Lief ich meine Wege geratewohl,
Meine Wünsche rannten durchs haushohe Heu
Und es scherte mich nicht beim himmelblauen Windgeschäft, daß die Zeit
In ihrem Stimmungswandel so wenig solcher Morgenlieder gibt,
Bevor in Grün und Gold die Kinder
Mit ihr aus der Gnade gehen.

Nicht scherte es mich in den lammweißen Tagen, daß einmal die Zeit
Hinauf mich am Handschatten nähme zum schwalbenflattenrden Erker,
Im immer aufgehenden Mond,
Noch daß ich im Schlafensritt
Sie hören sollte im Fluge mit hohen Feldern
Und erwachen müßte zur Farm, dem kindlosen Land ewig entflohn.
O da ich jung war und leicht im Vermögen ihrer Gnade,
Hielt mich die Zeit grün und sterbend,
Ob ich doch sang wie das Meer in meinen Ketten.

aus dem Englischen ins Deutsche übertragen von K. Martens
aus: Englische und Amerikanische Dichtung, Zweisprachige Ausgabe, dtv 2001

Ich fürchte mich auch

2011-11-14T10:19:00.011+01:00

Weißt du, es geht doch immer weiter. Und es geschieht nicht nur, was du dir ausdenkst, es geschieht auch, was will. Nimm das als Entlastung, lehn dich zurück und betrachte. Siehst du die leise Bewegung? Es wird und wird. Selbst im Zerfall steckt noch Leben. Nur das Konservierte ist tot. Halt es fest, und es stirbt. Lass es los, und es wandelt sich.
Gehen wir ein Stück zusammen? Wir können Bäumen begegnen und Steinen und Vögeln und Abendrot. Wir können uns an der Hand nehmen, wenn es brenzlig wird oder kalt. Ich weiß, überall lauert Abschied. Ich weiß, du fürchtest dich. Keine Sorge, ich fürchte mich auch.

In ihrem Kopf

2011-11-09T22:50:00.001+01:00

In ihrem Kopf steht eine blaue Bank, auf der sitzt, mit staubigen Füßen, die Welt.

Keine Lust auf Text

2011-11-03T00:15:00.000+01:00

Keine Lust auf Text
eher auf Haut
aber die darf zur Not
aus Worten bestehen

Nah am November

2011-10-31T11:55:00.001+01:00

Nah am November
halten wir Ausschau nach
früheren Farben
spähen ins Licht
dort kreuzen Raben vor
milchweißem Himmel
hier träufelt Wehmut uns
Prismen ins Haar
spannen wir Bögen aus
Ruß und Papier
schöpfen wir Glut in den
fröstelnden Raum
unter der herbstlichen Haut

Wortkarges Glück

2011-10-30T22:11:00.000+01:00

Da ist eine Stelle in mir, die hüllt sich in ein stolzes wortkarges Glück. Ich glaube, dies ist die Stelle, die mir am allermeisten gehört.

Wir nehmen Fahrt auf

2011-10-28T11:15:00.003+02:00

Luft!
Zuerst hatte sie sämtliche Zimmertüren ausgehängt und in die Garage verbannt. Schließlich auch die Haustür, was einfacher war, als sie vermutet hatte. Dennoch brauchte sie anschließend eine Verschnaufpause. Sie ließ sich auf der Vortreppe nieder, mitten in die Blicke der Nachbarn hinein, und lächelte. Niemand würde sie ansprechen, das hatten sie auch damals nicht getan, als sie ihre Fenster schwarz angemalt hatte. Und auch nicht im Jahr darauf, als sie ihre Bücherregale in den Vorgarten getragen hatte. Trotz des Schildes mit der Aufforderung "Bitte bedienen Sie sich!" waren nur die Kinder gekommen, hatten ein paar mal verstohlen zum Haus gespäht, um dann hastig ein oder zwei Bücher aus einem der Regale zu ziehen, die sie später ausnahmslos wiederbrachten, sicher auf Geheiß der Eltern.
Während sie mit den Fingern im Gras spielte, das in kleinen Büscheln zwischen den Stufen hervorlugte, kam ihr die Idee mit den Kleidern. Sie sprang auf, lief ins Schlafzimmer und riss die Türen des Kleiderschranks auf: Geschichte auf Bügeln, farblich sortiert, ein Regenbogen abgetragener Jahre. Eins nach dem anderen nahm sie die Stücke heraus, mit einer zärtlichen und einer harten Hand, und drapierte sie an den Schnüren, die kreuz und quer an der Decke entlang gespannt waren. Die unzähligen Notizzettel, die dort bis zum Jahr der geschwärzten Fenster gehangen hatten, stammten aus einer Zeit der letzten Hoffnung, des zusammengenommenen Mutes. Längst waren sie zu Asche geworden und in einer Urne im Park vergraben, an einer Stelle, die sie nicht mehr aufsuchte.
Die Kleider flatterten und bauschten sich im Luftzug, der durch die Türöffnungen fuhr. Die Segel sind gesetzt, dachte sie und lächelte wieder, diesmal in den Wind hinein. Sie hörte die Vögel im Garten und stellte sich vor, es seien Möwen. Gischt spritzte ihr ins Gesicht, mit der Zunge fing sie einen Tropfen aus dem Mundwinkel und schmeckte das Salz. Wir nehmen Fahrt auf, sagte sie leise, wir nehmen Fahrt auf.

Mantel und Schlüssel

2011-10-26T19:44:00.001+02:00

Wenn man über viele Jahre hinweg nackt war bis auf die Knochen, den Wohlmeinenden zur Schau gestellt, den Wissenden zur Begutachtung überreicht, wenn man durchleuchtet war und dies schließlich sein wollte, da es so einfacher war, wenn man gefroren hatte unter kühlen Augen und keine unvermessene Stelle mehr am Leib hatte, wenn jede Erhebung, jede Vertiefung von harter Hand erforscht und geebnet war, wenn man so von innen nach außen gestülpt war zu seinem eigenen Besten, dessen Bekanntschaft zu machen aber nicht erlaubt war, dann wünscht man sich nichts mehr als einen Mantel und einen Schlüssel zu einem Schloss an einer Tür zu einem Raum in einem Selbst, das nicht entäußert ist, das sich der regelrechten Nabelschau verweigert, das Anwesenheit und Inmittenheit sichselbstentsprechend definiert und ausprobiert, ein Selbst, das sich bedeckt hält und mit Lust verhüllt, an seiner Choreographie der Entblößung bis zum Ende zitternd schreibt und das sich nackt vorläufig nur der Nacht, der Liebe und dem Tode zeigt.

Asyl

2011-10-25T19:45:00.000+02:00

Gepackt und gebündelt
warst du
in dich gestülpt
und geschlossen
wurde hohe Zeit
für Atem
und Losigkeiten
aller Art
streutest dich aus
lagst im Licht
unter glühenden Augen
branntest vor Scham
wurdest Zorn
wurdest Drang
wurdest Wunsch
batest die Nächte der Welt
um Asyl

Unumzäunt

2011-10-22T00:12:00.000+02:00

Sie weiß etwas für sich allein
und schläft und wacht darüber
glaubt sich auch das
was sie noch nicht versteht
fasst sich in Mut
und lässt ihr Herz gebären
und hüten eine Liebe
unumzäunt

Wollen

2011-10-21T08:39:00.000+02:00

Echt sein wollen
und wahr
auf ein Selbst stoßen wollen
im Innern
und im Äußern
sein wollen
wissen wollen
und staunen
träumen wollen
und planen
und tun
sorgen wollen
spielen
und lernen
und lassen
und bleiben
was da will in uns finden wollen
und was uns treibt
suchen wollen
und gehen
und ankommen
wiederholen wollen
überspringen wollen
weiter wollen
was ist und was wird wollen
und am Ende was war
wollen

In gebügelten Buchstabenkleidern

2011-10-13T17:38:00.001+02:00

Was da alles aufs Papier will und dann so schüchtern in gebügelten Buchstabenkleidern herumsteht und nicht mehr aus sich raus kann.

Aha, Tranströmer

2011-10-07T10:06:00.000+02:00

Zugegeben, ich hatte bisher nichs von ihm, dem inzwischen80jährigen Schweden Tomas Tranströmer gehört und gelesen. Was mir aber nichtzum ersten Mal passiert mit einem Literaturnobelpreisträger (und das, obwohlich im Literaturgeschäft tätig bin. Tja ...).

Aber im Vergleich zu einigen früheren Entscheidungen des Komitees,die für mich schwer nachvollziehbar waren - ganz abgesehen von derwiederkehrenden Enttäuschung, dass Bob Dylan immer und immer noch nicht für dieunglaubliche Virtuosität seines Textschaffens ausgezeichnet wurde - imVergleich dazu also, finde ich die diesjährige Wahl, getroffen nach ästhetischen Gesichtspunkten, schlichtweg schön und im Sinne einer Balance auch wichtig.

Mir gefällt, was Tranströmer übersDichten sagt:

"Ich sehe ein Gedicht nicht alseine Erklärung, sondern als eine neue Perzeptions- und Kommunikationsweise. Wiein einem Bahnknotenpunkt, wo sich die Züge aus allen Richtungen treffen, gibtein Gedicht plötzlich einen neuen Kommunikationsknotenpunkt, von dem aus dieWirklichkeit zwar nicht erklärt, aber in einer neuen Beobachtung gezeigtwird."

Und mir gefällt, was er dichtet:

Der Adlerfels

Hinterm Glas des Terrariums

die Reptile

seltsam reglos.

Eine Frau hängt Wäsche auf

im Schweigen.

Der Tod ist windstill.

In der Tiefe des Bodens

gleitet meine Seele

schweigend wie ein Komet.

Über das Wenige, das meine Tageszeitungzu Tranströmer weiß, hinaus finden sich im Netz mehrere empfehlenswerte Artikel, u.a. dieser:

DerDichter und die schneebedeckte Insel

Und nun werde ich mir, um nicht nur das über den Preisträger, sondern vor allem das von ihm Geschriebene zu lesen, folgenden Band besorgen:
Tomas Tranströmer, Sämtliche Gedichte, übersetzt von Hanns Grössel, Carl Hanser Verlag 1997, ISBN: 978-3446189614

Axel Sanjosé: Die Zeit, heißt es

2011-10-06T15:26:00.005+02:00

Die Zeit, heißt es,

aber es ist nur

der Wechsel des Lichts.

Einmal sahen wir Möwen:

Wir stellten uns das Meer vor.

Einmal sahen wir keine Möwen:

Wir stellten uns das Meer vor.

Gelassenheit

ist das Gegenteil

von Zeit.

Behandle das wie frischen Rosmarin.

aus: Für die mit der Sehnsucht nach dem Meer, Gedichte, versammelt von Joachim Sartorius, marebuchverlag 2008

Höher, weiter

2011-10-02T13:14:00.000+02:00

Wenn man über viele Jahre hinweg auf alles eine Antwort bekommen hat, häufig ungefragt, wenn der Geist unterfordert war und der Verstand vergewaltigt wurde, dann beginnt man, die Fragen zu lieben und etwas anderes zu suchen als Antworten, man stürzt sich auf Kompliziertes und Dinge, die man nicht auf Anhieb versteht, man verbittet sich Eingängiges und Erklärungen für weniger Eingängiges, man schaut immer eine Stufe höher, einen Schritt weiter, als der eigene, in Grenzen gehaltene Horizont reicht, man macht schmerzhafte Dehnungsübungen, um sich der Herausforderung des Fremden zu nähern, badet in dunklen Gewässern und springt hoch in die Luft, ohne zu wissen, wo man landen wird, man trainiert die verkümmerte Muskulatur seines Selbst und holt sich Blessuren, die schmerzen, die immer wieder die Begrenzung zeigen, aber auch die Kraft und die Möglichkeit eines tatsächlich eigenen Willens, man kehrt zurück in frühe Instinkte, die übersprungen wurden, verdeckt, aber nicht gelöscht, lässt sie Luft holen und sich ausbreiten, man nimmt sich seinen Hunger und seinen Durst und durchquert damit jede offen daliegende Welt, man staunt und wundert sich und liebt über alles die Vielfalt und ihre selbstverständliche Inanspruchnahme des Rechts auf Dasein und Ausdruck. Und man lässt sich nicht mehr bremsen.

Antonia S. Byatt: Das Buch der Kinder

2011-10-01T10:13:00.001+02:00

ANFÄNGE

[...]
Die Kinder mischten sich unter die Erwachsenen und sprachen mit ihnen. Die Kinder dieser Familien gegen Ende des neunzehnten Jahrhunderts waren anders als die Kinder vor und nach dieser Epoche. Sie waren weder Puppen noch kleine Erwachsene. Sie wurden nicht in Kinderstuben versteckt, sondern waren bei den Familienmahlzeiten anwesend, und ihre sich herausbildende Persönlichkeit wurde ernst genommen und ernsthaft erörtert, beim Abendessen und während langer Spaziergänge. Zugleich lebten die Kinder in dieser Welt ihr eigenes, weitgehend unabhängiges Leben als Kinder. Sie streiften durch Wälder und Wiesen, bauten sich Verstecke, erkletterten Bäume, jagten, fischten, ritten Ponys und fuhren Fahrrad, und alles ohne andere Gesellschaft als die anderer Kinder.
[...]
Die meisten Eltern dieser Glückskinder hatten selbst keine so glückliche Kindheit gehabt. Wenn sie sich selbst überlassen worden waren, dann weil sie vernachlässigt wurden oder für ihr späteres Leben abgehärtet werden sollten, nicht etwa weil Freiheit gut für sie war.
Die Freiheit sowohl der Eltern als auch der Kinder verdankte sich in vielerlei Hinsicht der gewissenhaften Arbeit von Dienstboten und selbstlosen Tanten, die in steiferen Zeiten altjüngferliche Schwestern gewesen wären.
Die Wellwoods machten den Eindruck, eine dieser umgänglichen und einnehmend komplizierten Familien zu sein.

aus: Antonia S. Byatt, Das Buch der Kinder, Roman Fischer 2011, aus dem Englischen übersetzt von der großartigen Melanie Walz

Hier eine Rezension, die mir - so skeptisch ich im Allgemeinen Rezensionen gegenüberstehe - sehr zusagt, denn sie stimmt mit meiner Lesart des Buches überein, ist also garantiert subjektiv ausgewählt, genau wie es sein soll.
Wiebke Hüster: Wie die gerechtere, bessere Welt verging

Was in eine Hand passt, unvollständige Sammlung

2011-09-29T16:49:00.005+02:00

ein Stück Brot, ein Glas Wein, ein Strauß Blumen, ein junger Vogel, ein Löffel, ein Buch, ein Stift, ein Messer, ein Stock, ein Brief, ein Telefon, eine Wange, ein Türgriff, eine Taschenlampe, eine Maus, ein Schmetterling, ein Haarbüschel, ein Kamm, eine Schere, eine Gießkanne, eine Fernbedienung, ein Hammer, eine Lupe, ein Schneeball, eine Muschel, ein Stein
...

eine andere Hand

Von dem, das vor der Tür wartet

2011-09-27T20:54:00.002+02:00

Ich gehe doch nicht vor die Tür, um meinen Gang beurteilen zu lassen, die Länge meiner Schritte beispielsweise, und ob ich die Füße ein- oder auswärts setze, ob ich die Arme schwinge und den Kopf in den Nacken werfe, ob ich mein Glück auf dem Boden suche oder in der Luft, ob ich pfeife oder schmunzle oder eine Träne verdrücke, ob ich der Nachbarskatze über den Kopf streiche, einen Stein umdrehe, in eine Pfütze spucke, oder ob ich endlich meine Flügel ausbreite, um mich abzuheben von dem, das vor der Tür wartet, um meinen Gang zu beurteilen, die Länge meiner Schritte beispielsweise, und ob ich die Füße ein- oder auswärts setze, ob ich die Arme schwinge und den Kopf in den Nacken werfe, ob ich mein Glück auf dem Boden suche oder in der Luft, ob ich pfeife oder schmunzle oder eine Träne verdrücke, ob ich der Nachbarskatze über den Kopf streiche, einen Stein aufhebe, in eine Pfütze springe, oder ob ich endlich meine Flügel ausbreite, um mich abzuheben von dem, das vor der Tür wartet, um meinen Gang zu beurteilen, die Länge meiner Schritte beispielsweise, und ob ich die Füße ein- oder auswärts setze, ob ich die Arme schwinge und den Kopf in den Nacken werfe, ob ich mein Glück auf dem Boden suche oder in der Luft, ob ich pfeife oder schmunzle oder eine Träne verdrücke, ob ich der Nachbarskatze über den Kopf streiche, einen Stein werfe, in eine Pfütze tauche, mit offenen Augen, oder ob ich endlich meine Flügel ausbreite, um mich abzuheben von dem, das vor der Tür wartet

Vergnügungen - Kontrastprogramm

2011-09-25T02:16:00.003+02:00

Mitbringsel von der 12. Emmendinger Lesenacht, bei der esGereimtes und Ungereimtes zu hören gab, darunter bestimmt mehr Gutes, Schönes,Wahres als bei der parallel stattfindenden Massenveranstaltung im 15 Kilometerentfernten Freiburg.

Vergnügungen

Der erste Blick aus dem Fenster am Morgen

Das wiedergefundene alte Buch

Begeisterte Gesichter

Schnee, der Wechsel der Jahreszeiten

Die Zeitung

Der Hund

Die Dialektik

Duschen, Schwimmen

Alte Musik

Bequeme Schuhe

Begreifen

Neue Musik

Schreiben, Pflanzen

Reisen

Singen

Freundlich sein.

Bertolt Brecht

Dichter sii

Dichter sii heisst villicht

Gànz eifàch bis àn’s And geh

Vo dr eigena Sproch

Un vom Courage f’r sa z’reda

Un schwiga erscht

Wenn uns d’Sproch nimma brücht

Adrien Finck

Bin grünende Hügel

2011-09-22T10:00:00.008+02:00

Bin grünende Hügel
sei Asche sei Glut
bin blauendes Meer
sei Ebbe und Flut
lass uns Lichtbrecher sein
durchs Spiegelnde ziehn
in den Händen des Abends
zu Rosen erblühn
lass ins Dunkle uns springen
sei nächtlich vertraut
und leck mir am Feuer
den Tag von der Haut

[Dir ist fremd wie ich hinter
geometrischen Schleiern
auf der Suche bin nach der
Ursituation?
Sieh doch:
Drum hab ich das Tier
ins Quadrat gesperrt.]

Entwirr meine Sinne
sei heller als hell
und wirf dich in meinen blinden Lauf
sei Zahn sei Kralle
sei nächtliches Fell
reiß all meine grauen Stellen auf
lass ins Dunkle uns springen
lass uns Lichtbrecher sein
ins Dunkle springen
Lichtbrecher sein
ins Dunkle
ins Licht
...
bin blauendes Meer
sei Ebbe und Flut
bin grünende Hügel
sei Asche sei Glut

Mehr als alles auf der Welt

2011-09-19T19:32:00.002+02:00

Sie mehr zu lieben als alles auf der Welt

und doch die Lippen manchmal nicht

schließen zu können vor dem Ausbruch

überschluckter Worte die ihre Augen erst

weit werden lassen und dann eng die es

um ihre Münder zucken lassen bevor sie

ihre Rücken aufstellen zu einem Stück

Abschied der dein Herz bluten lässt
nachdem für einen winzigen Augenblick
Ausatmen war und dann dieses weitere
Stück diesen weiteren Meter Rückzug
hinzunehmen als von Generationen
bereiteten Weg aber auf diesen sich
addierenden Metern Tabubruch zu
pflanzen einen musterdurchbrechenden
Keim und sie mutig immer weiter zu
lieben mehr als alles auf der Welt

Laienhafte Anmerkungen zur bevorstehenden Sonnenfinsternis

2011-09-17T15:00:00.006+02:00

!!! Einige Optiker verfügen noch über Restbestände an Schutzbrillen, die anlässlich der letzten großen Sonnenfinsternis hergestellt wurden. Gönnen wir ihnen den Verdienst und greifen zu, solange der Vorrat reicht. Denn jeder, der nicht wegsehen will, wäre - ungeschützt - vom Einbüßen seiner Klarsicht bedroht. !!!

Derweil laufen die Vorbereitungen in den drei betroffenen Städten auf Hochtouren. Über Sicherheitsvorkehrungen, Kosten und Brimbamborium wird an anderen Stellen bereits ausführlich berichtet. Hier soll es - s.o. - nur einige wenige ergänzende und - soviel zur Unterstreichung unserer Integrität - laienhafte Anmerkungen geben:
Das Ereignis ist zwar kein gott-, aber ein (menschen)naturgegebenes und wird als solches unabwendbar eintreffen.
Die Schar der Neugierigen und der Anbeter wird groß sein, wir sollten uns dazugesellen und mitbeobachten.
Und wir sollten unsere Aufmerksamkeit nicht nur der Erscheinung selbst (ihrem blendenen und gleichzeitig verdunkelnden Auftritt) schenken, sondern auch unsere Umgebung wahrnehmen:
Das unvermeidliche Verstummen ganzer Herden,
das Anlegen der Flügel sonst freier Wesen,
das Verbergen wahrer Gesichter hinter gefalteten Blütenblättern.
Und wir könnten hoffen, dass es sich dabei - zumindest bei Einigen - nicht um Zeichen der Ehrfurcht handelt, sondern um Maßnahmen zum Schutz der eigenen empfindlichen Seelen.

!!! Aus sich gut unterrichtenden Kreisen verlautet, dass es weder ein Verstummungsgebot, noch ein Flugverbot für Blätter, seien sie auch noch so herbstlich gefärbt, geben wird, desweiteren keine Kleiderordnung, die beispielsweise das Tragen einer guten Miene vorschreiben könnte. !!!

Mein Platz

2011-09-15T15:35:00.003+02:00

Um dazugehören zu können, müsse ich mich erst vermessen lassen, dann träfen die bereits Dazugehörenden ihre Entscheidung.
Aha. Aber hatte ich danach gefragt? Ich wollte dabei sein. War das dasselbe?
Ich trat einen Schritt zurück, dann noch einen. Aus der Ferne betrachtet waren sie klein. Und der Raum um mich herum war weit. Mein Platz.
Ich stellte ein Schild auf: Besucher erwünscht. Wenn ich morgens aufwachte, sah ich ihre Spuren. Sie kamen nachts, und ich störte sie nicht.
Wir hielten Frieden, und mit der Zeit kam es mir vor, als hütete ich sie.
Ab und zu erlaubte ich mir den Gedanken, dass ihre Neugier sie eines Tages retten werde.
Dann würde ich sie zu einem Picknick einladen. Wir würden im Gras sitzen, umweht, umduftet, umsummt. Wir würden essen und trinken und einander unsere echten Leben zeigen. Und wir würden lachen, da war ich ganz sicher, wir würden zusammen lachen.

Süchtig

2011-09-15T11:07:00.002+02:00

nach Austern und ähnlich schwer Erschließbarem.

Doris Lessing: Es gibt nur eine Art, Bücher zu lesen

2011-09-06T13:05:00.007+02:00

Vorab eine Begründung für die Auswahl des Textes:
Fast täglich habe ich es in der Buchhandlung mit rezensentengläubigen Kunden zu tun, solchen, die sich von anderen sagen lassen, was zu lesen lohnt oder gar ein Muss ist. Diese Kunden kennen die Bestsellerlisten und/oder die Literaturseiten der klugen Zeitungen, kennen sie besser als ihren eigenen Geschmack und trauen gestelzt formulierten Urteilen mehr als dem eigenen verschütteten Instinkt für das, was ihnen gefallen und guttun könnte. Sie haben viel Zeit mit dem Lesen von Kritiken verbracht, kommen mit ausgeschnittenen oder ausgedruckten Artikeln und "sparen" sich so das Stöbern, das Blättern, das Hineinlesen, das Verführenlassen.
Manchmal, viel zu selten, gelingt es mir, solche Kunden auf Abwege zu führen, sie auf weniger Populäres aufmerksam zu machen, auf ein gelungenes Cover, einen originellen Titel hinzuweisen, ihnen ein Buch aufzuschlagen und mit den ersten Sätzen ein Netz auszuwerfen, in dem sie sich verfangen und den Reiz des Findens und Gefundenwerdens erleben. Denn nichts anderes geschieht, wenn wir auf ein Buch stoßen, das unvermittelt zu uns spricht und eine Resonanz an verschiedenen Stellen in uns auslöst.
Natürlich lese auch ich Rezensionen und schaue Literatursendungen (manche sogar mit Vergnügen und Gewinn), nicht nur "von Berufs wegen", sondern aus echtem eigenen Interesse, das manchmal allerdings eher den Rezensenten und ihren Selbstdarstellungskünsten gilt als dem besprochenen Buch. Das entdecke ich nämlich am allerliebsten selbst.

Und nun Doris Lessing:
[...]
Wie jeder andere Schriftsteller bekomme ich ständig Briefe von jungen Leuten, die in verschiedenen Ländern - aber besonders in den Vereinigten Staaten - Examensarbeiten und Aufsätze über meine Bücher schreiben. Sie alle sagen: Bitte schicken Sie mir ein Verzeichnis der Artikel über Ihr Werk, der Kritiker, die über Sie geschrieben haben, der Autoritäten." Sie fragen auch nach tausend Einzelheiten, die völlig irrelevant sind, die aber als wichtig zu betrachten sie gelehrt wurden und die schließlich ein Dossier ergeben wie das eines Einwanderungsbüros.
Diese Anfragen beantworte ich wie folgt: "Lieber Student. Du bist verrückt. Warum Monate und Jahre damit zubringen, Tausende von Wörtern über ein einziges Buch oder selbst einen einzigen Schriftsteller zu schreiben, wenn es Hunderte von Büchern gibt, die darauf warten gelesen zu werden. [...] Und wenn du dir mein Werk als Thema ausgesucht hast [...], warum liest du dann nicht, was ich geschrieben habe und wirst dir klar über das, was du denkst, und prüfst es anhand deines eigenen Lebens, deiner eigenen Erfahrung. Kümmere dich nicht um Professor Schwarz und Weiß."
[...]
Ich sage diesen Studenten, die ein, zwei Jahre damit zugebracht haben, Abschlußarbeiten über ein einziges Buch zu schreiben: "Es gibt nur eine Art, Bücher zu lesen, nämlich die, in Bibliotheken und Buchhandlungen zu stöbern, Bücher mitzunehmen, die einen interessieren, und nur die zu lesen und sie wegzulegen, wenn sie einen langweilen, oder die Längen zu überspringen - und niemals, niemals etwas zu lesen, weil man glaubt, man müßte, oder weil es zu einer Richtung oder Bewegung gehört. Denk daran, daß das Buch, das dich langweilt, wenn du zwanzig oder dreißig bist, eine Offenbarung sein kann, wenn du vierzig oder fünfzig bist - und umgekehrt. Lies kein Buch, wenn nicht die Zeit dafür gekommen ist. [...] Vor allem solltest du wissen, daß die Tatsache, daß du ein oder zwei Jahre über einem Buch oder einem Autor verbringen mußt, bedeutet, daß du schlecht unterrichtet worden bist - man hätte dich lehren sollen, auf deine eigene Weise von einer Neigung zur nächsten zu lesen, du solltest lernen, deinem eigenen intuitiven Gespür im Hinblick auf das, was du brauchst, zu folgen: das ist es, was du hättest entwickeln sollen, nicht die Art, wie man andere Leute zitiert."

(Trotzdem, liebe Doris Lessing, war es mir in diesem Fall ein Bedürfnis und ein Vergnügen, "andere Leute" zu zitieren, nämlich Sie mit Ihrer klugen Kritikergläubigkeitskritik.)

aus dem 1971 verfassten Vorwort Doris Lessings zu ihrem 1962 erschienen Roman "Das goldene Notizbuch", hier Roman Fischer 1978

Eine Handvoll Licht

2011-08-31T19:07:00.002+02:00

(für R. und J. und L.)

Eine Handvoll Licht
silbern
darin die ganze Welt
so schwer
so leicht
sie fällt sie fliegt
sie sieht (bestimmt!)
und jede beschaute
jede berührte
jede beweinte Stelle
schimmert
so geliebt
so geliebt

Am Ende

2011-08-31T07:55:00.008+02:00

Wir hatten schon besser
geschwiegen
vertrauter
in jener Zeit
fügten uns Wunder zu
später bluteten wir
suchten Heilung
im Verschließen
verpassten
den Zeitpunkt für ein
Lass uns Freunde bleiben
das Haus rückte uns
auf den Leib
am Ende
reichte der Sauerstoff
nicht mal mehr für ein
Abschiedswort

Der Besuch

2011-08-29T10:29:00.074+02:00

Dieser Text knüpft an einen früheren an, den man, wenn man möchte, zum besseren Verständnis hier nachlesen kann: Gott

Ein Jahr war vergangen, seit wir ihn das letzte Mal gesehen hatten. Dort auf dieser staubigen Straße. Mit seinen seltsamen, in den Wind gesungenen Fragen. Wir erinnerten uns nur ungern daran. Und hatten doch sein Bild sofort wieder klar vor Augen, als wir seinen Brief lasen.

Er lud uns ein in sein Refugium, schrieb, er habe ein Abteil gemietet, einen eigenen Platz, mit dem er Ordnung in sein Leben gebracht habe.

Unsere Neugier ließ sich nicht leugnen, also sagten wir zu, schärften unsere Messer, fragten uns noch einmal gegenseitig die Antworten ab. Wappneten uns. (Nicht, dass dieser Abtrünnige ein ernstzunehmender Gegner gewesen wäre!)

Als wir eintrafen, tanzte er auf dem Parkplatz zwischen Lieferwagen und abgestellten Kartons. Zu einer lauten, ungehörigen Musik, die wir schon von weitem vernommen hatten. Er schaltete sie ab, sobald er uns erblickte und lächelte uns strahlend an.

Wir verschränkten die Hände hinter dem Rücken, widerstanden seiner unangebrachten Herzlichkeit. Hier war eine förmlichere Begrüßung am Platz. Ein unverzügliches zur Sache Kommen.

Er schien zu verstehen und führte uns ins Gebäude. Durch einen hellen Flur gelangten wir zu seinem Abteil. Er öffnete die Tür und ließ uns eintreten: 16 Quadratmeter blanker Estrich und weißer Putz, die Wände an vier Stellen mit verschiedenfarbigen Vorhängen verhüllt; wir fühlten uns an einen Museumsraum erinnert.

Unser Gastgeber bat uns vor den ersten, weißen Vorhang und zog diesen zurück. Unser Blick fiel auf ein großformatiges Gemälde, das in seinem realistischen Stil wie eine Fotografie wirkte. Oberhalb des Rahmens war ein Schild angebracht, darauf stand in plakativen Buchstaben das Wort:

BRÜDER

„Schaut es euch in Ruhe an“, forderte er uns auf. „Und fragt, wenn ihr etwas nicht versteht.“ Als wäre es vorstellbar, dass wir Fragen an ihn haben könnten. Als wäre es möglich, dass er auf irgendetwas eine Antwort wüsste.

Am linken Bildrand sah man einen bärtigen Mann in einem Schaukelstuhl sitzen, zwischen dicken, bunten Kissen und mit einem Buch in Händen. „Gutenachtgeschichten“ entzifferten wir den Titel. Rechts im Bild stand ein ganz ähnlich aussehender Mann in einem Boot, das, am Ufer vertäut, in seichtem Wasser lag. Er stützte sich auf eine lange Stange, die im Grund des Wassers stak. Der hintere Teil des Bootes war ebenfalls mit Kissen ausgelegt, aus denen ein Buch hervorschaute. „Von Anfang zu Anfang“ war auf dem Umschlag zu lesen. Zwischen den beiden Männern erstreckte sich ein Weg, der zu Füßen des Mannes im Schaukelstuhl begann, durch die tiefsten Schichten des Bildes führte und im Schilfgürtel auf der rechten Seite endete. Folgte man diesem Weg mit den Augen, entdeckte man Stationen eines ganzen Menschenlebens: eine Wiege, ein Märchenbuch, Bauklötze, eine Puppe, ein Schaukelpferd, Fahrzeuge aller Art vom Dreirad bis zum Automobil, eine Schiefertafel mit Griffel und Schwamm, einen Rechenschieber, einen Globus, eine Sternkarte, allerlei Werkzeug und technisches Gerät, ein Schmetterlingsnetz, einen Wanderstab, eine Angelrute, ein Jagdgewehr, Musikinstrumente von der Blockflöte bis zum Klavier. Ein Haus. Einen Garten. Eine Familie. Ein Krankenbett. Ein Sterbebett. Es wimmelte nur so von Details, blühenden wie blutigen, uns schwindelte ein wenig, und nun fragten wir ihn doch: „Wer sind die Brüder?“
„Schlaf und Tod“, war seine Antwort. Wir blieben stumm. Wussten wir doch, dass jedes einzelne Wort, an einen Verblendeten gerichtet, pure Verschwendung war.

Das Bild wurde wieder verhüllt und der zweite, ebenfalls weiße Vorhang zurückgezogen. Zum Vorschein kam ein Gemälde, das in Format und Technik dem ersten glich. Sein Titel lautete:

HOHES GERICHT

Abgebildet war ein Gerichtssaal, in dem mehrere Männer in schwarzen Roben über Tische und Bänke tanzten. Manche hatten ihre Röcke angehoben, so dass ihre haarigen Schenkel zu sehen waren. Sie vollführten waghalsige Sprünge, klatschten in die Hände und lachten mit breiten Mündern. Jeder einzelne von ihnen blickte dem Betrachter direkt ins Gesicht und drückte dabei ein Auge zu. Wir waren empört. Und verzichteten diesmal auf eine Erklärung.

Nachdem auch dieses Bild wieder verhüllt war, ging es weiter zur Wand gegenüber der Tür. Kaum war der dortige, türkisfarbene Vorhang zur Seite gezogen, mussten wir für einen Moment die Augen schließen, so sehr blendete uns die plötzliche Helligkeit. Tageslicht, strahlender Sonnenschein. Wir standen vor einem hohen, breiten Gemälde, das einen überraschend naturgetreuen Blick aus einem Fenster suggerierte. Es trug die Überschrift:

HIMMEL

Wir sahen hinaus auf einen blühenden Garten: Grünes Gras, blaue Hortensien, Kirsch- und Apfelbäume, bunte Blumen und Schmetterlinge, alles bewegt von einem sanften Lüftchen. Hier und da waren Personen zu erkennen, nackt!, einzeln, zu zweit, in Grüppchen. Ihr Anblick trieb uns die Schamröte ins Gesicht. An der hausfernen Seite wurde der Garten durch Granitfelsen begrenzt. Dort wand sich eine grob in den Stein gehauene Treppe hinunter in eine Bucht. Unser Blick fiel auf ein Meer, das in den gleichen Blau- und Grüntönen schimmerte wie der Vorhang. Vor dem Horizont hoben sich einige kleine Segelboote ab. Dahinter stand die Sonne, groß und rund und leuchtend. Unsere Augen schwammen vor Blendung durch täuschenden Schein, und unsere Herzen drohten weich zu werden von der Verführung durch äußere Schönheit. Wir wandten uns ab. Eine Aussicht, nichts weiter! Der Glaube an einen Himmel auf Erden war uns bekannt und in seiner ganzen Absurdität bewusst.

Fehlte noch das Bild an der Wand rechts der Tür. Unser Gastgeber blickte uns der Reihe nach an und zog dann den nachtschwarzen Vorhang zur Seite. Ein Bild mit weißem Hintergrund wurde freigelegt. Eine Gruppe von Personen war darauf zu sehen, sie schauten dem Betrachter direkt in die Augen. Sie ähnelten sich stark, sowohl was die Gesichtszüge und die Körperhaltung, als auch die Kleidung betraf. Alle trugen staubgraue Anzüge, scharfe Bügelfalten, korrekt gebundene Krawatten, blank polierte Schuhe. Irgendwie imponierten sie uns. Irgendwie waren sie uns unheimlich. Als wir uns vorbeugten, um nach eventuellen unterscheidenden Details zu suchen, beugten sich die Gestalten im Bild ebenfalls vor, uns entgegen. Wir schraken zurück. Einige von uns gerieten ins Taumeln. Desgleichen die Figuren im Bild. Schließlich fassten wir uns, traten nochmals einen Schritt näher heran und erkannten nun, dass wir vor einem Spiegel standen. Er trug den Titel:

DIE ANDEREN

Wir griffen nach unseren Messern, nach unseren geschliffenen Antworten - und ließen sie dann doch stecken. Verzichteten auf jedes weitere Wort, jede weitere Geste.

Wir wurden hinausgeleitet und verließen umgehend und ohne seinen Abschiedsgruß zu erwidern diesen Ort. Als wir noch einmal über die Schulter zurückblickten, sahen wir, wie er zwischen Lieferwagen und Kartons ein Rad schlug. In unserem Rücken hörten wir, wie die Musik wieder eingeschaltet wurde, spürten wir, wie er wieder zu tanzen begann.

Und leider begleiteten uns die Bilder und Klänge auch noch, nachdem wir viele Kilometer zwischen ihn und uns gelegt hatten.

Tochter

2011-08-20T11:25:00.003+02:00

Sie will meine Hand nicht mehr und entzieht sich meinen Blicken, und ich frage mich: Ist sie angekommen? Sucht sie noch? Geht es ihr gut?
Eine Zeitlang genügte es, meinen Kopf zu wenden oder mein Blickfeld zu dehnen, um ihren Weg weiter zu verfolgen. Ich zählte ihre Schritte, die mal kurz, mal lang waren, mal tänzelnd, mal schwer. Am liebsten barfuß oder in Turnschuhen. Und ständig wechselten sie die Richtung.
Was ich deutlich vor mir sehe, ist ihr gerader Rücken, ihre Lust auf Musik und eine eigene Gangart, ihr weites Herz.
Ich will unauffällig Ausschau halten nach ihr, denn sie wird wiederkommen, um zu erzählen und zu hören und für eine weitere feste Umarmung, bevor sie erneut aufbricht in den Teil der Welt, der nur ihr gehört.

Gegessen

2011-08-17T23:00:00.001+02:00

Gegessen
was war
und
was hätte sein können
alle Hoffnung
geschluckt
verdaut
was war
aber nicht
was hätte sein können
alle Hoffnung
ein Stein
-
[ein Acker?
ein Samenkorn??]

Sichselbst(kritisch)

2011-08-14T12:00:00.028+02:00

Sie pirscht sich an
den Tod heran
fürs Leben hat sie
manchmal nur
ein Schulterzucken
müde Scham und
tröpfelnde Lust
mit Wut kehrt sie
den Jammer vor die Tür
der Schrei muss auf die Bank

wie hält man das bloß aus
fragt sie
pflückt im Vorbeigehn
eine Blume
die nichts weiß
und alles glaubt
ach sagt sie ach
das Klagen war so schön
das Wüten tat so gut
das Lieben ist so schwer

sie gräbt sich selbst
aus ihrer Haut heraus
schlägt ihre Zähne
in die Zeit
klagt ach
dem Weg dem Grün dem Fels
verwandelt euch
in was ihr wollt
ich werde werde werde
die niemand ist als ich

und Welten stürzen
über ihre Lippen
in den Teich
der nichts trägt
als ihr Bild

Mäuseherz

2011-08-11T22:19:00.002+02:00

Spuck's aus, Mäuseherz
spuck den Zorn aus
lass die Hunde los
nimm den Schreck
in ihren Augen
ihre harten Hände
nimm den Schmerz
auf deiner Wange
lach darüber
weil er nichts ist
nichts gegen die Jahre
nimm ihre leeren Münder
und pflanz die Freiheit Babels
in dein Mäuseherz

Es fehlt gerade an nichts

2011-08-01T12:59:00.005+02:00

Mir und hier fehlt es gerade an nichts; noch nicht einmal das, was nicht da ist, fehlt, denn stattdessen ist da Vorfreude und eine Art Gewissheit.
Nichts muss ersetzt werden, die Ersetzer ruhen in Neutralität, ich liebe sie kaum.
Und was soll ich sagen, sogar die Sonne scheint, obwohl - weil deutscher Sommer - die Wahrscheinlichkeit so gering (geschätzt) ist.
Ich kann nichts dafür. Und anstatt mich zu entschuldigen (überhaupt: was für eine absurde Idee!), winke ich die Feen durch und bedanke mich ins Blaue hinein, und ins Grüne.

(Manchmal wünschte ich mir statt der Schwarz-auf-Weiß-Konservierungsmethode eine, mit der man Momente in Gläser abfüllen kann, um sie später und viel, viel später noch riechen und schmecken zu können.)

Jean Ziegler: Nicht gehaltene Rede zur Eröffnung der Salzburger Festspiele

2011-07-28T13:45:00.000+02:00

Zum Hören:

1/2

2/2

Zum Lesen:

http://www.sueddeutsche.de/kultur/dokumentation-jean-ziegler-nicht-gehaltene-rede-zur-eroeffnung-der-salzburger-festspiele-1.1124001

Gottfried Benn: Gebote für Dichter

2011-07-21T09:46:00.001+02:00

(An diese Gebote hielt er sich eisern. Mir sind sie willkommene Provokation.)

1. Keine Andichtung unbelebter Gegenstände!
    Ausnahme: Eichendorff.

2. Keine Wie-Vergleiche!
    Ausnahme: Rilke.

3. Keine Farben!
    Ausnahme: Blau.

4. Keine Esoterik!
    Ausnahme: auf realistischer Basis.

aus: Gottfried Benn, Probleme der Lyrik, Vortrag 1951

Bloß

2011-07-14T10:06:00.002+02:00

Da liegst du
Bloß
Und fühlst dich erstmals sicher
Du nimmst die Blume
Und ihr Duft sagt dir
Wie du die Zukunft wünschst
Du kennst dich
Plötzlich
Brauchtest gar nicht viel
Musstest nur viel lassen
Jetzt bist du
Wirst du

Überarbeitung:

Da liegst du
Bloß
Und fühlst dich erstmals sicher
Du nimmst die Blume
Und ihr Duft sagt dir
Wie du dein Morgen willst
Du kennst dich
Plötzlich
Brauchtest gar nicht viel
Musstest nur vieles lassen
Jetzt bist du
Wirst du

Du

2011-07-14T09:55:00.003+02:00

Du warst ins kalte Wasser gesprungen, hattest den Einstieg souverän gemeistert und dir einen kleinen eigenen Platz geschaffen. Du warst wieder „drin“, doch als du dieses Wort dachtest, legte sich eine Klammer um deinen Brustkorb, der Schweiß brach dir aus allen Poren, der alte Film lief ab. Du blicktest in den Spiegel, um dich in der Gegenwart zu verankern, kauftest dir ein neues Notizbuch und fingst von vorne an.

Hörtest ihnen in aller Ruhe zu. Bewundertest ihre gekonnt gesetzten Worte. Durch deren präzise Zusammenfügung ergaben sich Sätze von strahlender Schönheit, und diese wiederum fanden sich zusammen zu Geschichten von großer Anziehungskraft. Bei dir steckte eine Ahnung dahinter, bei ihnen fundiertes Wissen.
Du verlorst dich in ihren Texten und fandest dich in Ländern wieder, die du auf dem Globus nicht auf Anhieb gefunden hättest. Sprangst in Flüsse und Seen mit klarem Wasser und zauberhaft belebtem Grund. Du lerntest fremde Völker kennen, erforschtest deren Sitten, begannst zu begreifen, dass es verschiedene Formen der Langsamkeit, des Wachsens, des Werdens gab.
Wunder geschahen und machten dich verrückt. Du hetztest durch dein Gehirn auf der Suche nach Quellen, nach Sammlungen, auf die sich zurückgreifen ließ. Da gab es auch welche, aber die wolltest du nie mehr antasten. Sie sollten mit der Zeit eintrocknen, zerbröseln, zu Staub werden, bis ein frischer Luftzug ausreichte, um sie endgültig hinauszuwehen aus deinem verwundeten Geist.

Jahre, Jahre und Jahre hattest du damit verbracht, dich zu konzentrieren. Auf eine einzige Sache. Eine große Sache. Eine, für die du ganz und gar einstehen wolltest, sterben wolltest, wenn es sein musste. Du kanntest tausende Seiten, kleinbedruckte Seiten in- und auswendig, bliebst niemandem eine Antwort schuldig. Keiner machte dir etwas vor. Lässig kamen dir die Worte über die Lippen. Ja, reden konntest du. Wurdest dafür bewundert. Machtest Karriere. Musstest immer häufiger um Bewahrung vor Hochmut beten.

Du konntest immer noch locker zurückgreifen auf das Erlernte. Aber du wolltest es nicht. Du hattest es schließlich doch als Gefängnis erkannt. Als Zelle, als Fessel, als Zwang, als Gewalt … als alles andere als zu dir gehörig.

Du blicktest zurück auf verlorene Jahre. Ein Leben im Buchstaben des Gesetzes. Hattest dich selbst aus deinem Gefängnis entlassen und standest dann da mit leeren Händen und Zeit, über die du plötzlich selbst verfügen konntest. Du wusstest gar nicht wie das ging. Wie das gehen sollte. Du zögertest und schautest dich noch einmal um. Da stand einer an der Mauer und hielt das Tor noch ein wenig geöffnet. Du hättest zurückkehren können in die Sicherheit des geregelten Ablaufs. Doch du ranntest los. Ins Ungewisse.
Du probiertest hier und dort. Warst lebensuntüchtig und offen wie eine frische Wunde. Wie geht man, wenn man kein Ziel hat, welche Richtung schlägt man ein, wenn jede offensteht? Was tut man mit seiner freien Zeit, kann man wirklich am Brunnen sitzen und die Tauben beobachten? Länger als fünf Minuten? Länger als eine Stunde? Könnte man theoretisch einen ganzen Tag lang, und eventuell sogar die Nacht …? Was geht, was geht nicht? Bin ich mein eigener Herr? Und was befehle ich mir dann? Was erlaube ich mir? Was tue ich mir Gutes?
Wie nehme ich mich bei der Hand und sage: Wird schon!
Du betratest einen Buchladen und brachst in Tränen aus. Die Buchhändlerin führte dich zum blauen Sofa hinten in der Ecke, brachte dir ein Glas Wasser, setzte sich zu dir und fragte, ob sie etwas für dich tun könnte. Du sagtest, du wolltest hier arbeiten und alle, alle Bücher lesen. Sie lächelte. Und hielt deinem Blick stand, obwohl er so laut schrie. Sie lächelte, sah dich an, und da bemerktest du, dass sie dich las.
Du kamst wieder am nächsten Tag, schlugst die Seiten um und ließest sie weiterlesen. Sie weinte manchmal stellvertretend für dich, das machte dein Herz leicht, jedenfalls für einige Augenblicke. Sie las dich, und wenn sie wieder arbeiten musste, gab sie dir ein Buch in die Hand und sagte: Hier, jetzt lies du!
Du verschlangst die Seiten, die Bücher, spürtest einen nahezu unstillbaren Hunger. Verzweifeltest manchmal an dem Bewusstsein, dass du nie, niemals würdest alles lesen können. Und dass dir niemand würde deine gestohlenen Jahre ersetzen können. Nichts konntest du aufholen. Du warst langsam geworden, wolltest es auch sein, aber du fühltest dich auch schwer von Begriff. Nichts vernetzte sich mühelos. Du verfolgtest die Nachrichten; nach Jahren des kanalisierten Informationsflusses warst du gierig danach. Du lerntest, aber du konntest nicht mithalten.
Irgendwann suchtest du das Gespräch und merktest, dass du dich hier auf einem Pflaster bewegtest, das du kanntest und beherrschtest. Auch wenn die Themen andere waren als früher. Du warst es gewohnt zuzuhören und Wesentliches herauszuhören. Du wurdest ein begehrter Gesprächspartner, warst ein gefragter Spiegel, ein guter Moderator, einer, der Ressourcen und Lösungen fand, wo keiner sie mehr vermutet hatte. Alle sahen etwas in dir. Keiner sah dich. Du zeigtest dich auch nicht.
Du fühltest dich zunehmend wieder eingesperrt. In dir selbst, in beklemmender Enge. Warst innerlich zugestellt mit all den verpassten Möglichkeiten, den nie gemachten Erfahrungen, dem ungestillten Wissensdurst. Du wolltest lernen, lernen, lernen und krepiertest fast an der Scham über diese klaffende Lücke in dir. Du wagtest dich dennoch hinaus. Zu zögerlichen Gratwanderungen. Zu waghalsigen Seiltänzen. Und überhaupt zu Tänzen.
Du entdecktest ein neues Parkett für dich. Deine Ohren öffneten sich der Musik, du verstandest Klänge und Rhythmen unmittelbar. Sie schickten Wellen durch deinen Körper, belebten deinen Puls. Aus Klang wurde Echo wurde Bewegung. Du tanztest deinen Tanz, dein Leben. Tanztest den Schmerz, den Schrei, die Freude, das Lachen aus vollem Hals, ja, schließlich auch das. Und lerntest einen kennen, der tanzte wie du. Ganz aus sich.
Du lerntest einen kennen, der tanzte wie du, und der erkannte, was dein Tanz bedeutete. Er nahm dich in den Arm, so fest, dass dir der Atem stockte. Du spürtest die Welle des Schmerzes, die durch seinen Körper lief und die er dir abgenommen hatte. Du spürtest, dass ein Austausch stattfand, ein Gleichklang, ein tiefes Verstehen. Du hattest erstmals seit langer Zeit das Empfinden, du könntest dich neu einlassen. Auf einen Wunsch, ein Gefühl, einen Menschen.
Und du hattest Angst. Du wolltest und wolltest nicht. Du machtest einen Schritt vor und zwei zurück. Du sprudeltest über und verkrochst dich in ein Loch. Du lachtest und weintest und schriest. Du wolltest so sehr. Du hattest solche Angst. Du wolltest so sehr ...
Glaubtest schließlich, du hättest eine neue Möglichkeit entdeckt: dich ganz unverbindlich auf eine verlässliche Verbindung einzulassen. Die dann sogar Jahre hielt. Bis der eine mehr Sicherheit wollte und du mehr Freiheit. Bis ihr gemeinsam die Konsequenz zogt aus euren entgegengesetzten Unfähigkeiten.
Du standest am Anfang. Aber nicht neugeboren. Nicht jung und mit dem Leben vor dir. Du standest am Anfang mit einem Rest Zeit, von dem du nicht wusstest, wie lange er reichen würde, ob er genügen würde. Du wolltest dich in Geduld üben, aber nichts versäumen. Du wolltest langsam gehen, zwischendurch stehen bleiben, um zu schauen. Wolltest dennoch irgendwann irgendwo ankommen.
Du spürtest, dass all das dein Leben ausmachte: Deine Angst, dein Sehnen, deine Trauer, dein Schutzbedürfnis, dein Freiheitsdrang, dein Mangel, deine Vorläufigkeit, dein Wissensdurst, dein Scheitern … und dass du ein Recht auf all das hattest.
Irgendwann fingst du an gegen den Schmerz zu schreiben.

(Winter 2009)

Alfred Lord Tennyson: Flower in the crannied wall

2011-07-14T01:11:00.001+02:00

Flower in the crannied wall,
I pluck you out of the crannies,
I hold you here, root and all, in my hand,
Little flower - but if I could understand
What you are, root and all, and all in all,
I should know what God and man is.

aus: Alfred Lord Tennyson (1809-1892), The Poems, ed. Ch. Ricks 1969

Haus mit Schere

2011-07-11T23:20:00.002+02:00

Da ist dieses Haus
Das beherbergt mein Leben
Es steht auf vier Beinen
Und stutzt sich die Flügel
Damit es nicht abhebt
Denn den Wunsch zu fliegen
Beherbergt es auch
Pssst
Ich verstecke die Schere

Wo Stille ist

2011-07-08T11:43:00.000+02:00

Wo Stille ist, ist auch ein Weg.

Scout Niblett (Feat. Will Oldham): Kiss

2011-07-06T14:50:00.002+02:00

A kiss could've killed me,
If it were not for the rain.
A kiss could've killed me,
Baby, if it were not for rain.

And I had a feeling it was coming on
And I felt it coming,
For so long.
If I'm to be the fool,
Then so it be.

This fool can die now.
With a heart that soared.
Ho---oww,
How had it coming
For so long.

And darling take my hand,
And lead me through the dawn.
Let's kidnap each other,
And start singing our song,

'Cause my heart is charged now,
Oh it's dancing in my chest,
And I fly and not walk now,
From the spell in that kiss.

Cause I...

It could've.
It could've killed me.
It could've killed me.

If it were not for the rain.

Oh darling let me dream (let me dream)
Cause somewhere in me (inside of me)
I have been waiting (waiting)
So patiently

For you.

You, you.

So don't you!

Break!

Don't break my dreams.

(yeah yeah yeah yeah)

Don't break my dream.

Let rain exalt us
As the night draws in.
Winds howl around us,
As we begin.

What a way to start a fire (ooooh)
Broken with the break of day.

A kiss could have killed me, baby.
If it were not for rain.

And I had
a feeling it was coming on,
I felt it coming,
For so long.

And I...

It could've!

It could've killed me!
It could've killed me!

If it were not for the rain.

(thunder)

Schlaf Kindlein schlaf

2011-06-28T22:22:00.007+02:00

Meere und Münder
Schiffe und Schaf
Sonne und Sünder
Schlaf Kindlein schlaf

Klippen und Kerzen
Beeren und Blut
Höhlen und Herzen
Funken und Flut

Zäune und Zunder
Schurken und Schaf
Wiesen und Wunder
Schlaf Kindlein schlaf

Rätsel und Rosen
Gabeln und Gicht
Datteln und Dosen
Lumpen und Licht

Tränen und Trester
Schaukeln und Schaf
Nebel und Nester
Schlaf Kindlein schlaf

Aus dem stummen Stein

2011-06-20T12:36:00.001+02:00

Ich bitte die Wörter herein
Jahr um Jahr
Füge mich
Meißelzungen
Bis ich ganz und gar
Herausgeschält bin
Aus dem stummen Stein

Nur das Blau

2011-06-07T22:44:00.001+02:00

Manchmal wird
es mir zu bunt,
dann möchte ich
vom Regenbogen
nur das Blau.

Jean Lemon: Das Leben ist ein Baum

2011-06-04T17:17:00.004+02:00

Im Garten steht ein Orangenbaum und ein Avocadobaum rum
und Basilikum und Thymian
Und Otto der Kühlschrank hört nicht auf
zu brumm'n, brumm, brumm

Die Ameisen kommen durch den Garten
über den Müll durch die Küche ins Bad
und verschwinden dort wieder in der Steckdose
Die woll'n vorankomm'n, einfach so

Und das Leben ist ein Baum, im Hintergrund läuft Jazz
Der Tod ist so lala
lalalala
Das Leben ist ein Baum, im Hintergrund läuft Jazz
Der Tod ist so lala
lalalala lalalala
lalala

Und schaut mal wie gemütlich, im alten VW-Bus
durch das Tal über den Nabel zur Venus
Und der Gemüsehändler gegenüber
ist schon viel länger hier als wir

Und am Nebentisch da sprechen sie japanisch
Das sind wahrscheinlich Japaner
Und Taxis verkaufen Marihuana
im Handschuhfach

Und das Leben ist ein Baum, im Hintergrund läuft Jazz
Der Tod ist so lala
lalalala
Das Leben ist ein Baum, im Hintergrund läuft Jazz
Der Tod ist so lala
lalalala lalalala

Oh ja, das Leben ist ein Baum

Und Rotwein is'n Scheißreim auf Weißwein
Und ich trink Phantasie, trink Gin

Rotwein is'n Scheißreim auf Weißwein
und wir sind frei – sinnfrei, sinnfrei
völlig frei

Denn das Leben ist ein Baum
Das schönste Wort der Welt ist „Ja“
das zweitschönste Wort der Welt ist „Schwerelosigkeit“

Der Tod ist so lala
lalalala lalalala

Zum Vatertag

2011-06-02T19:01:00.012+02:00

Erinnerst du dich noch an diesen einen Tag im August 1997?
Ich saß an Deinem Bett und hielt Deine Hände. Es war das erste Mal seit Jahren, dass wir uns berührten.
Du fürchtetest die Männer mit den Schaufeln und das dunkle Loch mitten im Raum.
Ich hatte ein Paket dabei, das trug ich fest verschnürt schon lang mit mir herum.
Wir öffneten es nicht, dazu war es zu spät.
Aber kurz vor Deinem Tod konnte ich endlich damit aufhören, Dich nicht zu lieben.

Jacques Prévert: Le message

2011-06-01T18:45:00.002+02:00

La porte que quelqu’un a ouverte
La porte que quelqu’un a refermée
La chaise où quelqu’un s’est assis
Le chat que quelqu’un a caressé
La lettre que quelqu’un a lue
La chaise que quelqu’un a renversée
La route où quelqu’un court encore
Le bois que quelqu’un traverse
La rivière où quelqu’un se jette
L’hôpital où quelqu’un est mort.

aus: Jacques Prévert, Paroles, Éditions Gallimard, 1949

Hier kommt ein müder Satz

2011-06-01T07:53:00.002+02:00

Hier kommt ein müder Satz
Der will nicht dass du
Wegradierst
Und mit dem Rotstift
Korrigierst
Der will nur deinen Arm

Denn hältst du ihn schön warm
Macht deine Nähe
- eins zwei drei -
Die ungelenke
Schreiberei
Zu einem kleinen Schatz

Atmen

2011-05-20T17:01:00.000+02:00

Ohne ein gewisses Maß an Fremdheit und Einsamkeit wäre mir freies Atmen nicht möglich.

Ursula Ziebarth: Not only for getting better jobs, but for reflecting on Socrates.

2011-05-19T18:18:00.004+02:00

[...]
Ein besonders weltläufig sich gebender Mann wartete auf einem Symposion zur Bildungsforschung ungeniert mit der Feststellung auf:
"Nobody goes to University for reflecting on Socrates, but for getting better jobs", und weder wurde dieser halbweltläufige Unwissenschaftler wegen Verleumdung rausgeschmissen, noch raffte sich jemand auf, ihm zu widersprechen.
Ich widerschreibe ihm hiermit.
Denn wie kann ich dulden, dass ganzen Jahrgängen von Studenten unterstellt wird, einzig Aussicht auf lukrative Jobs habe sie bewogen, ein Studium aufzunehmen. Es gibt immer noch solche, die des Universums wegen auf die Universität gehen, die wissen wollen, warum und wer und wann und wie, die sich aus Büchern ein Weltbild zusammenlesen, zuhören, experimentieren, über Erkenntnisse noch in Aufregung geraten [...].
Das muss erhalten werden, die Lust am Wissen, der Spaß daran, sich Erscheinungen erklären zu können, der Wunsch, das Chaos täglicher Wahrnehmungen zu ordnen, sich umzuwenden nach den Vorlebenden, ihre Erkenntnisse zu prüfen, vom Wissen der Menschheit, von ihrem Können nichts in Verlust geraten zu lassen, an der Gegenwart zu rütteln, damit die Zukunft besser wird. [...]
Not only for getting better jobs, but for reflecting on Socrates.
[...]
Wir sind die einzigen Lebenden, die wissen, dass sie einmal nicht mehr sein werden, wie sie sind, ohne jedoch von der Möglichkeit anderen Seins Beweise oder auch nur eine einigermaßen konkrete Vorstellung zu haben.
Ein Kind, hörte ich, fragte seine Mutter erregt, ob es denn, wenn es plötzlich stürbe, etwa eingegraben würde wie ganz alte tote Leute, und es ließ sich nicht ein auf die Reden der Mutter vom langen Schlaf. Dringlich fragte es weiter:
"Auch der Kopf?"
Und immer angstvoller:
"Auch die Augen?"
Grund, Kindern die Kräfte zu lassen, die ihnen möglich machen, sich zu entfalten in der Spanne Zeit, die sie lebend anwesend sind auf dem Planeten terra, sich zu entfalten und Frieden zu halten mit den anderen Anwesenden, die nach dem Stande unseres Wissens auch nicht mehr haben als dieses eine Lebendigsein.
Denn eines Tages.
Auch der Kopf.
Auch die Augen.

entnommen der Geschichte "Pablito oder 'Dieses Kind hat sich nicht verderben lassen'"
aus: Ursula Ziebarth, Ein Kinderspiegel, Piper, München 1979
"Ein Buch der Freundschaft zu Kindern und, weil wir alle Kinder waren, ein Buch der Freundschaft zu den Menschen."
Leider ist dieser Schatz an Geschichten und Fotografien seit Jahren vergriffen.

Land genug

2011-05-18T19:50:00.001+02:00

Des Fliegens müde
wäre ein Boot
mir Nest genug

Des Segelns müde
wäre ein Traum
mir Land genug

Des Träumens müde
wäre dein Arm
mir Welt genug

Tom Waits: Lullaby

2011-05-17T00:20:00.015+02:00

Sun is red; moon is cracked

Daddy's never coming back

Nothing's ever yours to keep

Close your eyes, go to sleep

If I die before you wake

Don't you cry, don't you weep

Nothing's ever as it seems

Climb the ladder to your dreams

If I die before you wake

Don't you cry, don't you weep

Nothing's ever yours to keep

Close your eyes; go to sleep

Kieselzungenlied

2011-05-16T20:16:00.000+02:00

Allzu Leichtes geht zu Bruch
Honigtraum zerspringt
Unter watteweichem Tuch
Wohnt nichts das gelingt

Willst ein felsiges Gedicht
Unberührtes Land
Für den Ort ohne Gewicht
Eine schwere Hand

Sing ein Kieselzungenlied
Wirf es in den Fluss
Wir erobern ein Gebiet
Das nur will was muss

Fassaden

2011-05-09T07:58:00.002+02:00

Aus dem, was wir nicht zu sagen haben, lassen sich herrliche Fassaden errichten.

Humor

2011-05-08T10:40:00.001+02:00

Wir haben Humor
Nach jedem Scheitern
fädeln wir
einen Neuanfang
auf das Möbiusband
unserer Lebenszeit

Unter der Eberesche

2011-05-06T15:00:00.017+02:00

Unter der Eberesche ein tiefes quadratisches Loch. Darin Rosenblütenblätter. Unter diesen eine Urne. Darin deine Asche.
Zum Abschied spielen sie Konstantin Wecker, dein Lieblingslied, aus dem du so oft zitiert hast, dass wir es alle mitsingen können:

"Liebes Leben, fang mich ein,
halt mich an die Erde.
Kann doch, was ich bin, nur sein,
wenn ich es auch werde.

Gib mir Tränen, gib mir Mut,
und von allem mehr.
Mach mich böse, mach mich gut,
nur nie ungefähr.

Liebes Leben, abgemacht?
Darfst mir nicht verfliegen.
Hab noch soviel Mitternacht
sprachlos vor mir liegen."

Du wolltest gehen (oder nicht mehr bleiben) und hast dich niemandem erklärt.
Wir verstehen nicht und sprechen hilflos von Respekt und dass man niemals jemanden wirklich kennt. Dabei haben wir dein Bild vor Augen. Ein Film läuft ab und zeigt uns ungerührt auch das, was noch hätte sein können.

Wir trinken Wein zusammen und sprechen über Bücher, Politik, Kindererziehung, Sterbehilfe, Urlaubsziele. Wir organisieren Lesungen, Feste, Demonstrationen. Wir bewegen und verändern. Wir ruhen uns gemeinsam aus.

Ich weiß genau, wie du aussiehst, wenn du lachst, und wenn du dich ereiferst bei Themen, die dir auf der Seele brennen. Wie deine Hände sprechen und deine Augen. Ich war oft anderer Meinung, aber ich mochte dein kongruentes Verhalten.

Wir bauen einen Sandkasten mit den Kindern, machen Radtouren und Walderkundungen. Wir zeigen ihnen unsere Lieblingsfilme, lassen sie los und zahlen ihnen den Führerschein. Wir lieben sie und wollen das Beste für sie.

Dein Sohn steckt mitten im Abitur. Er kann nicht fassen, was du getan hast. Er ist traurig und zornig. Wir unterstützen ihn, aber der einzige wirkliche Trost liegt in der Zeit, die vergehen und heilen wird. So langsam wie nötig.
Wir umarmen einander wortlos und lang und fest. Wir sehen uns in die Augen. Wir verabschieden uns.
Du hast alle, die du liebtest, die dich liebten, unter der Eberesche zusammengebracht. Unsere Hände duften nach Rosen, und unsere Gesichter schmecken nach Meer.
Ich möchte glauben, mein Freund, dass wir uns wiedersehen.

http://www.baum-des-jahres.de/archiv/eberesche97.html

Bleiben wie Gehen

2011-05-05T12:21:00.003+02:00

Bleiben ist wie Gehen: Es funktioniert nur, wenn man Schritte macht.

Wortverzicht

2011-05-04T17:07:00.001+02:00

In einer Tiefe
der die Worte fehlen
Fragen stellen
darauf ins Grüne
(oder Blaue) ziehn
und Antwort finden
die genauso wortlos ist
und dies dann nicht beschreiben

Zwischen Himmel und Erde

2011-03-25T09:25:00.007+01:00

Eine Welt:
Zwischen Himmel und Erde Nestbau in Grün.
Wer käme auf die Idee, der Amsel vor meinem Fenster
Ignoranz vorzuwerfen?

Verschweigungen

2011-03-24T10:25:00.002+01:00

auf Zimtschultern trägt sie
ein Lächeln durch den Tag
vernäht die Zeit
mit Zuckerfäden
streut Himbeersonnenröte
unter jeden Schritt

dann taucht sie ihre Hände
in ein Lied und lauscht
den Grautönen der Nacht
spricht mit dem Wind
der webt ein Kleid für sie
aus Schatten

sie silbert durch die Welt
haucht Lungenschrift
auf Salzpapier
und hinterlässt dem Mond
ins Meer gemeißelte
Verschweigungen